He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes (2019)

Basilio Sánchez (XXXI Premio Loewe)
Colección Visor de Poesía.
[...]

No he paseado nunca con mi herida
por ninguno de los jardines que conozco.

La herida es el eclipse que revoca la luz,
la herida es la distancia
que nos convierte en extranjeros.

En el dolor no hay pájaros,
sólo dioses hablando con los dioses.


Casa

Casa
Casa (Foto, Berna)

martes, 20 de febrero de 2018

El pequeño intervalo




Foto, Berna




En el viento poca cosa
quizás un rastro de dulzura cuando agita, apenas, la blancura como espuma descendiendo vertiginosamente desde el alto,
desde el alto hacia el abismo quieto del río.
Poca cosa la mañana
aunque levemente, tenues los trinos, la seda dorada en la rueca y en las manos inquietas
y esa lejanía en las voces de otro tiempo.
Como una órbita repleta de astros brillan
uno a uno cada precioso instante
giran, giran, la velocidad imposible de un tiempo tan desmadejado, afligido
la sombra y sueño de la nada.
Apenas el café en la taza y las migas
pocos detalles contrapuestos hasta que llega la noche y todo pasa
todo
sobre un mantel y una ventana que solo se abre hacia lo recóndito
allí donde las entrañas hablan
respiran,
¡correr!
lejos, hacia vosotros
otra vez
una vez más
el olor a trigo y a lavanda
las amapolas y las hormigas
las pequeñas margaritas
las blondas los domingos
las trenzas sobre vestidos blancos, bordados,
con flores y vainicas
uno a uno los bancos de la iglesia
los abrazos aun tibios de la noche desde la cuna
(el laurel, las castañas, los geranios
el carbón, la piel maravillosa de Paquita)
los abrazos, más
todos
y cada
uno.
Poca cosa el resto del café 
en el mismo lugar de cada mañana
sobre un mantel y una ventana,
pequeño el intervalo que resta

hacia vosotros.













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