lesgalipes

El secreto de Juan

2012-01-24T10:53:00.000-08:00

Por morir caminando, cogió la mochila y dejó los zapatos cerca de la casa. Sabía que le llevaría horas alcanzar la costa. La noche era oscura y apenas alguna estrella asomaba intermitente. Conocía el camino porque durante las horas del invierno se había preocupado de buscar los mapas viejos de su padre. Si cerraba los ojos, notaba la densidad etérea del viento y escuchaba los sapos cerca de la cuneta. Hacía meses que llovía sin parar. Algunos coches con las largas puestas le deslumbraban, y antes de recuperar la visión, el gesto de su padre lo llenaba todo. Un camino fácil porque era el suyo. Un mar al final, un barco azul y rojo y una sirena sonando en la bocana del puerto. El tacto del noray era familiar, frío, irregular, un metal moldeado por el salitre durante años. Esperó sentado en la amarras entibiadas por el sol, inspirando el olor del pescado seco y olvidado en el suelo, jugando con los restos de un trasmayu roto y enredado. Esperó porque en la quedada de las cuatro de la mañana, atracaría el "Angelita II" y él saltaría a bordo para abrazar fuerte al Patrón y pedirle un pez raro en un caldero y lo estaría mirando nadar durante horas mientras los marineros descargarían el pescado. Mañana cumplirá siete años.

Y el mar no le concederá nada.
Esperará
pero el mar
no le concederá nada.

2012-01-08T10:51:00.000-08:00

Si entre los dedos
pasara
como un suave
rastro de olas

la última hora del día

la que huele a madreselva y agita nubes de ocaso
la que agranda las pupilas
en un intento de atrapar la luz
de fingir calma
ante tal oscuridad...

Pero apenas miro el reloj
y ya sobre los hombros
pesa
se cruza bajo el faro con la nada tormentosa
de esta noche
y apenas nace una luna difusa
y tiemblan las manos

y se agazapa el silencio
en la memoria.

( De " Cartas desde el faro" 2008 )

OCCUPY Unplugged - Jackson Browne & Dawes

2012-01-07T03:21:00.000-08:00

How long, if this theft goes on, will this country still be here?

Jackson Browne estrena una nueva canción (Which Side Are You On?) tocando con el grupo Dawes y apoyando al movimiento Occupy Wall Street, en Zuccotty Park, donde hizo un pequeño concierto en Diciembre de 2011.

Chris Cornell "The Keeper"

2012-01-01T01:37:00.000-08:00

The Keeper, de Chris Cornell (en la banda sonora de Machine Gun Preacher), y en Songbook (2011)

"Diciembre" Depedro y Vetusta Morla

2011-12-20T12:49:00.000-08:00

"Diciembre" Depedro y Vetusta Morla (Videoclip Oficial) from La Fabrica Naranja

Single incluído en el Álbum "Nubes de Papel" de Depedro.

Desayuno de domingo

2011-12-11T01:33:00.001-08:00

2011-12-10T10:22:00.000-08:00

No sabías huir:

tanta luz adormecida en los ojos
ese amor escondido
recortado del mundo y bajo las manos

quisiste recoger la infancia, tan fría y derramada
sobre baldosas

hubieran bastado cuatro escalones,
desde allí se podían ver las gotas de lluvia
la libertad del agua corriendo por las aceras,
solo cuatro escalones
y luego una luna enorme y blanca
rozada por las alas de los gorriones
atusada por las nubes leves de la noche,
subir en solo cuatro pasos para ver
para oír como todo te llamaba
para dejar crecer el frío en el estómago
y en los dedos
para escuchar un poco mas al miedo

... y volar

y verme sonreír
desde tan alto.

Tell me why

2011-11-26T09:31:00.001-08:00

15 de junio de 2010

Neil Young interpreta "Tell me why" (After The Gold Rush, 1970)

Amanece

2011-11-12T23:29:00.001-08:00

La popa del Zulima

2011-11-03T04:43:00.000-07:00

Una ausencia se descompone en pequeñas señales que eleva el viento, como las cometas, unidas a una cuerda que a veces se tensa y las hace girar locas por recuperar el rumbo, así la pena, la piel erizada que no siente frío, que huele al calor de quien ya no está. Señales que se pierden, a veces, siguiendo el lecho de un río, hasta la primera gota que mana de la tierra, o del ángulo interno de mis ojos cuando apenas puedo reconocerte. Siempre lejos las unas de las otras, estas señales luchan por volver, por recuperar la primera forma, la que recorría el perímetro de tu boca y casi la podía besar. Luchan escondidas en el brillo de la luz sobre los tejados llenos de lluvia, en las fachadas blancas, entre las amarras de los barcos, en las escamas de los peces que me miran y me descubren, traviesa, en la popa del Zulima. Una ausencia esta llena de esas señales perdidas para siempre, imposibles de encontrar, de unir. Imposibles de unir, y yo, buscando pedazos entre las horas.

Convocatoria

2011-10-24T10:28:00.000-07:00

Aparecen convocados sin previo aviso. Son como lanzas certeras al centro mismo del dolor. Sombras evanescentes de otro tiempo. Todo cambia su sentido. Amanece trabajosamente el horizonte plomizo en este mes de octubre. El mar envejece en la orilla ante los ojos oscuros de las gaviotas. Hay en el aire un peso en llamas que consume tiempo y oxígeno en cada inspiración. Tan poca paz sobre las olas. Son lentas las horas en el recuerdo, como pequeños fotogramas sin diálogo preciso, apenas llegas a leer los labios de quien se fue hace siglos. El ritmo del pasado mece los latidos a su antojo y canturrea lágrimas en las puertas de tus ojos. Y por mas que retrocedes en la memoria, no encuentras el momento preciso que ahora te atormenta. Esa sensación de historia milenaria sobre los hombros, de camino demasiado largo para una sola vida. Y todo se vuelve pequeño, todo lo vivido, tan minuciosamente. Miles de horas de arena queriendo cruzar el mar sin jamás llegar al otro lado... eso es: la vida no dibuja una recta, tan solo y llena de miedo, traza leve, un bucle infinito.

Despierta #15O

2011-10-16T01:15:00.000-07:00

Ayer, Mieres.

7 motivos para el 15-0 (Ignacio Escolar)

Las crónicas del #15O (Periodismo Humano)
15th october: united for #globalchange

Candás, catorce de septiembre

2011-09-17T10:59:00.000-07:00

Sé que ahora, cuando mueren las uvas en el vino, justo antes de que el viento arrase las ramas maduras del verano, cuando los días empequeñecen de luz y crecen antes las sombras, me llega el día de pensarte; como cada catorce de septiembre, de pensarte en ese monte alto, tan cerca del mar que respiras puro salitre, puras moléculas de aire del norte, cerca de la luz de las nubes, cerca del cielo y tan lejos. Duele, vuelve esa soledad tan antigua como mi primer recuerdo, ese amor tan dulce, tan seguro. Insustituible. Agacho la mirada en un gesto instintivo. Veo las flores púrpura que te compraba, tan poca cosa. Siempre. Este hueco permanece siempre tan cerca de los pulmones que ahoga, aunque apenas roza el corazón, éste, sigue latiendo por ti, pese a los días.

Ayer, Gijón, 31 de Agosto, de nuevo en la calle

2011-09-01T10:01:00.000-07:00

Contra una reforma constitucional hecha a espaldas del pueblo.

Más información:

Acampadaxixón
Dry Asturies
Vicente Navarro: "La reforma sin referéndum está deslegitimando la democracia"
Noticia en La Voz de Asturias

El mundo y el tiempo

2011-08-23T03:20:00.000-07:00

Como un nido hecho de saliva y viento, sosteniéndose frágil bajo las tejas, así el mundo y el tiempo apenas consiguen verse los ojos para comprender: el tiempo inquieto teje una red de memoria para atrapar cada uno de los pasos que da el mundo; éste no lo sabe. Y ocurre entonces ese gran vacío al final de la tarde, cuando todo oscurece y dejan de cantar uno a uno los pájaros del parque, cuando el rumbo se diluye entre el gris de la noche que comienza. Ese hueco frío y áspero, tan difícil de adivinar en su contorno, situado siempre un paso atrás del último dado, ahí donde nunca podrás hacerle frente pese a sentirlo cerca, inseparable. Ese lugar donde todo está detenido, el mundo en el momento de cerrar la puerta de tu habitación mientras te observo dormir y sonrío ; el tiempo agazapado entre las mantas proyectando la luz hacia el futuro y la nostalgia. El mundo y el tiempo. Un nido hecho de saliva y viento.

La popa del Zulima

2011-08-15T09:55:00.000-07:00

Dos caras de la misma moneda, el 25 de Julio de 2011

2011-07-26T12:53:00.000-07:00

El I Foro social del 15-M, que se celebró ayer en el parque del Retiro, recibió una visita sorpresa, la del Premio Nobel de Economía Joseph Stiglitz.

El mismo día, un grupo de personas no consigue evitar un desahucio en El Clot por los mossos

2011-07-21T00:25:00.000-07:00

http://www.noticias.com/el-cuerno-de-africa-al-borde-de-la-hambruna.1214679

Hoy hace frío en Gijón, son las siete y media de la mañana y las nubes están muy cerca del suelo. Durante el trayecto que va desde mi casa al trabajo, sin querer, al menos conscientemente, pienso en el hambre del sur, en África, pienso en lo terrible que debe ser estar como esa madre del telediario, con tu hijo o hija tan delgada en brazos, con esos ojos que parecen enormes porque estan llenos de sufrimiento, de bruma. Pienso en esos pies cansados de caminar durante horas y horas de un sol sin escrúpulos, de caminos difíciles sembrados de muertos con caras conocidas y amadas, con historias que se van apagando como las últimas luces de la noche. Veo esa piel gritando al mundo por si alguien estuviera escuchando y se apiadara de ese destino tan cruel como evitable. Evitable. Y entonces nace una nausea en algun lugar del pecho que me ahoga justo antes de entrar en el último tunel de la carretera a Sama. Un vomito que apenas puedo retener, una arcada de miedo y culpa, de ganas de coger la maleta y viajar allí mismo, como si eso solucionara algo para ellos. Tristeza. Así que al llegar al trabajo anoto un número de cuenta y compro un minuto de calma, un minuto de buena persona; esta vez, no sirve de nada, ya ni eso me vale. Vuelvo a pensar. ¿Cuantos críos habrán muerto hoy, mientras termina de amanecer?

2011-07-18T11:16:00.000-07:00

Callad,
no consigo escuchar al viento
se empeña en arrastrar nubes negras hacia el mar
en recoger minutos atascados en los adoquines de la calle
(los recoge y los aprieta fuerte contra las copas de los arboles del parque)
conozco su tristeza
la condena de robar en cada memoria
en cada luz de noviembre
y dejarse resbalar entre las hojas secas de las aceras
las que mueren con la lluvia en cualquier alcantarilla
oscura, profunda.
Escuchalo gemir
arrastra pesadas cadenas desde hace siglos
erosiona las miradas opacas de los viejos
y las vuelve distantes, anónimas
pétreas.
Hoy se empeña en llevar nubes negras hacia el mar
también gaviotas blancas,
arena seca, alguna gota de agua dulce
y tu rostro, tu nombre
tu nombre...
se empeña en huir
nubes negras
gaviotas
viento.

Marina

2011-06-26T09:42:00.000-07:00

Junio era ella apoyada en el mirador
las cuatro macetas descoloridas
los geranios, los insectos
la luz del medio día llenándolo todo
la puerta azul

y ella
mirando al mundo por encima de los tejados
mirando al mundo y al mar
imperturbable
distante
con los brazos cansados
y yo detrás
en la penumbra
sintiendo el frío ya de la distancia
anticipándome a los días
desesperada por retener ese minuto
clavándolo en la memoria.

Como una momia grotesca
te rescato, desolada
hoy
junio.
Y a donde arribarás
sin mi.

¡Últimas noticias!

2011-06-20T12:57:00.000-07:00

Ultimas noticias
"Las personas que estamos aquí reunidas decidimos: ¡que no vamos a dejar este marrón a los guajes que vienen detrás!" #19J

Tarde de Domingo: Santana "Savor / Jingo "

2011-06-12T10:23:00.000-07:00

Ayer, Avilés: el pueblo es el protagonista.

2011-06-06T11:11:00.000-07:00

Niemeyer concibió la plaza del Centro Cultural como "una gran plaza abierta a todos los hombres y mujeres del mundo".

Ayer, por fín, el pueblo fue el protagonista y no el espectador.

Tomado de: acampadaxixon

Barcelona somos todos

2011-05-28T00:02:00.000-07:00

sábado 28 de mayo de 2011

Gente joven delante, gente mayor detrás
TODOS los días, a las 20:00.

Del photoblog de David Busto Mendez
http://ennegativo.blogspot.com/

#spanishrevolution

2011-05-22T10:41:00.000-07:00

“Pero hay que seguir adelante. Las batallas hay que darlas se ganen o se pierdan; hay que darlas por el hecho mismo de darlas. Porque eso nos cumple, eso nos ratifica”. Jose Luis Sampedro.

Plaza Mayor de Gijón. Un día cualquiera de esta semana, a las 20:00.

El frío

2011-05-18T08:44:00.000-07:00

Puede que sea el frío. El frío es gris. Describe ángulos agudos, como el final de un recuerdo. Tiene los ojos llenos de estrellas y caballitos de mar. Se mueve entre moléculas de aire y pulmones tristes. A veces susurra una pena en el vientre de las niñas y en ellas vive para siempre. Nace del silencio. Existe un camino que recorre eterno entre las horas del invierno. Pero no un invierno blanco. Mas bien, un invierno sostenido entre unos dedos pequeños que no pueden dejarlo caer. O aquel estirado y oscuro cuando la noche se asoma por el zaguán, y el miedo quiere cruzar la puerta. No puede haber duda, es él. Se filtra entre las espinas que unen las rosas y desgaja pétalos tiernos, suaves, inocentes. Quizás haya suerte y consigan esconderlo en aquellas huellas, esas que vais dejando sin daros cuenta de su valor. Quizás puedan.

Jackson Browne - These Days

2011-05-02T02:59:00.000-07:00

Well I’ve been out walking
I don’t do that much talking these days
These days--
These days I seem to think a lot
About the things that I forgot to do
For you
And all the times I had the chance to

And I had a lover
It’s so hard to risk another these days
These days--
Now if I seem to be afraid
To live the life I have made in song
Well it’s just that I’ve been losing so long

I’ll keep on moving
Things are bound to be improving these days
These days--
These days I sit on corner stones
And count the time in quarter tones to ten, my friend
Don’t confront me with my failures
I had not forgotten them

El agua

2011-04-26T00:32:00.000-07:00

Es propio del agua estremecerse al roce con el aire. Ser espejo del tiempo que tarda el otoño en regresar. El agua me advierte del horizonte y señala el sueño que navega a babor, siguiendo la estela del olvido. El agua es la memoria. Crece cerca de la mirada cuando recordamos. Lucha por llegar hasta los labios, recorrer la palabra, amainar al silencio. El agua es el destino. Toda luz acaba en su espalda. También las estrellas allí desaparecen. No hay mayor lejanía que el fondo del océano. El agua es el hogar. Solo la lluvia profana el sepulcro del viento y lo ofrece majestuosa a la quietud. El agua es el final. Ningún minuto zozobra mas allá del poniente. Luego, ya nada está.

2011-04-18T08:29:00.000-07:00

Lluvia en la arena,
quizás nazca tu nombre
entre las velas

Caleidoscopio

2011-04-17T02:50:00.000-07:00

El caleidoscopio del Guggenheim, parecía roto, muerto. Lo acerqué a la luz que se colaba inmensa al medio día por la ventana del salón. Lo acerqué despacio, había ternura entre las piezas de colores que viven para siempre atrapadas en él; titubeé unos instantes antes de mirar a través de su lente de plástico, dudé porque se me encogía el estómago, la comisura de los párpados se humedecía y no me dejaba ver bien. Poco a poco se secaron las primeras lágrimas y todo apareció mas claro. Allí estaba intacto. Un recuerdo en movimiento entre mis dedos, un trocito de vida que durará lo que dure un juguete, solamente eso. Un trocito de vida en una caja llena de trastos inertes, un tubo de cartón por el que se puede llegar al universo que mas conocemos, a las palabras que se dijeron, a la música de la bruma de aquel día, a las risas, a la gran duda y a tus labios.

2011-03-30T05:13:00.000-07:00

Solo queda la luz
hay filas de huellas, papeles
trocitos de hojas, babosas, gusanos secos
hay estuches de lágrimas, vestidos sujetos con pinzas
polvo revoloteando al trasluz de la cortina
cerezas, uvas, mariposas amarillo y naranja
moras
hay un sauce llorón enorme, un tronco seco
arena blanca y agua dulce, peces
una barraca de madera, Pierre Alain, Nicole, papá
una fábrica, risas, horas y horas
hay un carrusel de colores, Estrasburgo, la casa de las luces, el beso
un trébol seco cerca de la cama, montones de colillas, algún libro
hay un buzón lleno de cartas a mi nombre y con tu letra.
Todo suspendido en la mirada
como la sombra de una nube que se escapa
entre las letras de M a r i n
y solo deja luz
solo ella.

El pez

2011-03-19T02:10:00.000-07:00

No sabría por donde empezar. Una vuelve. Algo humano hay en las aves migratorias, o quizás las alas alargadas que nos asoman sin previo aviso, sean las mismas que allí vuelan. Una vuelve y busca entre cenizas. No hay nido que adecentar, ni lugar donde acumular trocitos de madera y saliva. Una busca, toca, escarba, registra los silencios que va dejando morir el viento cerca de la casa. Y no hay nada. Solo una fosa de horas, hormigas en éxodo, moscas comiendo polvo. Siguen las víboras el camino de las olas, crece un instintivo gesto de soledad en el rostro como crece la arena exiliada por las lunas. Y allí está el mar. Lo reconozco. Brillan las escamas del pez que lame la memoria. Al sur se dibujan dos mástiles, y una lengua de cemento se llena de carbón en la bocana del puerto. Aun le brillan las escamas. Escucho a mis espaldas las voces que me quisieron. Todas. El pez boquea por última vez. Reconozco el mar, la luz, los bolillos de las algas y la espuma, la canción que se mece entre recuerdos. Boqueo por ultima vez y ya no soy mas que un pez muerto, unos ojos grandes y secos, la ceniza en el cajón de la cocina de carbón, la puerta cerrada, el olvido.

El bocadillo

2010-12-02T00:46:00.000-08:00

Manuela se levanta temprano, hoy acaba de nevar y todo tiene luz, una calma especial, algo que te hace detener un minuto el tiempo de las faenas y mirar tras el cristal sin pensar en nada. Le gusta de chorizón con queso de Oscos, el pan lo acaba de traer el abuelo, junto con el periódico del día, recién hecho con la primera hornada. Primero corta un trozo bien medido (ni muy grande para que no le canse, ni muy pequeño para que no se quede con hambre) luego coloca las rodajas de chorizón sin que sobresalgan de los bordes, encima dos lonchas de queso. Lo envuelve despacio con una media sonrisa en los labios, imaginando a su nieto con el primer bocado y el estómago lleno de salud después de un desayuno , como siempre, desastroso en casa de su madre. Ya llegan las diez de la mañana, el abuelo coge la bolsa y se va a la escuela. Asoma entre los barrotes para buscar con la mirada entre la multitud de críos que acaban de salir al recreo a Daniel, su nieto, el que viene corriendo con las manos llenas de nieve. Un beso pequeño (porque se hace mayor) un "toma y cómetelo todo" y un silencio tibio mientras se aleja caminando sobre el primer tapiz blanco de este invierno. Sabe que todavía quedan cosas importantes por hacer pese a sus ochenta y dos años.

2010-11-24T10:13:00.000-08:00

Solo un cadáver
nada de azules, de amapolas.
Como quien reconoce
el cuerpo amigo
en una morgue
y luego se va espantada de dolor.
Ciega
todo quiere desaparecer.
A duras penas nota
el verde entre las hojas,
los gemidos tenues
como ecos
que viajan en las golondrinas.
Vienen presagios
de otro tiempo
y ese hueco frío
esa desazón
que no para de hurgarle en la memoria
hasta que hiere.

Manic Street Preachers - (It's Not War) Just The End Of Love

2010-11-21T11:10:00.000-08:00

2010-11-02T03:28:00.001-07:00

Por aquí no se pelea con el histoplasma, la desnutrición, y el bajo peso para su edad o su estatura tampoco son habituales. El VIH aparece a veces con aspecto de europeo/a de clase media o inmigrante joven o acaso de personas en riesgo de exclusión o de vecino/a corriente. La muerte sin embargo asoma, lo hace cerca de los ojos, sin llamar la atención. No se hace visible a través de una analítica ni de un tiro al cruzar la calle, por aquí puedes caminar, dicen, tranquilo/a. Asoma en el ángulo interno del ojo, donde nacen las lágrimas, se nota una leve sombra que se agranda cuando te fijan la mirada, surge un leve silencio, muy pequeño. Es difícil hablar de evidencia en estos casos, siento una interferencia importante con la intuición, se llega al desasosiego cuando sabes que la percepción de la tristeza, la muerte, el miedo están trabajando a pleno rendimiento para tumbar al ser humano que te mira. Algún mensaje cifrado viaja en sus palabras, en sus gestos, alguna vez (en realidad solo dos, una con un terminal varón de cáncer de pulmón y otra con una chica guineana de veintisiete años con SIDA en su última fase) sabes lo que sienten exactamente, hablas sin decir ni una palabra y el otro/a te comprende, pronuncias frases que no pensaste decir y consigues entrar en su sufrimiento, sin armas para defenderte, notas luego la derrota agridulce de haber dado algo que no sabes bien lo que es, ni si podrás repetirlo, ni si el efecto era el deseado, solo queda la pequeñísima sensación de haber aliviado una angustia tan, tan grande, como la parte del iceberg que se esconde bajo el agua. Por aquí asoman caras y manos arrugadas, arrugas de trabajo y de muchos, muchos años vividos, es curioso como lucharon para no morir, para no dejar sin brazos fuertes a sus familias, como sortearon hambre, miseria, como tragaron orgullo, como enfermaron y sanaron sin ayuda. Ellos/as me enseñan a esperar una muerte que no avisa nunca de un día para otro, me miran y me recuerdan lo que hace Valen en Guatemala, pienso entonces en el circulo que recorremos desde el primer día de luz, en lo importante de cada cosa en cada momento, de lo que sigue cuando tienes salud , comida , seguridad, trabajo , familia , éxito, cuando llegas al espejo y todo esta a punto de acabar, la soledad brutal del geriatrico, la suerte entonces de la demencia (sin saber lo que hay dentro de esa demencia), el miedo a no poder valerse por si mismo/a cada mañana, el miedo a no acabar cuando uno lo decide. No se lo que se siente cuando alguien muere por no haber recursos para su tratamiento, supongo que algo se acerca a lo que siento cuando la vejez se extiende a grandes pasos y el resultado esta lleno de miedo, soledad , perdida absoluta de libertad, y una fe que se aleja.

2010-10-18T08:49:00.000-07:00

Todo está en tus ojos
Mnemósine,
todas las huellas:
los tazones con café de tetu
el oido en el rail del tren
Bazuelo
Belarma,
Josefa con el vestido negro que deja la guerra mientras te roba algún muerto
(un hijo es algo mas que un muerto)
la luz quedándose fuera del cuarterón
a media tarde
justo antes de que Fina me diera la mano
para volver a Mieres.

Un fardo

2010-09-23T04:43:00.000-07:00

Comencé ayer por la mañana a recoger entre los hilos de seda que va dejando la memoria todos aquellos minutos (apenas ningún momento llega a sobrepasar una hora) que me harán falta, estoy segura, en ese territorio de lluvias escasas donde las grietas van recibiendo poco a poco cada centímetro de camino andado. Los recojo con sumo cuidado, los distingo porque hay una leve punzada en el corazón y luego una sensación de ahogo, como si respiraras palabras o imágenes en vez de aire. Los recojo y los perfumo con el aroma de la casa, los peino sin ralla con el pelo rubio alborotado y los contemplo unos instantes para fijarme bien en cada detalle. Luego toca envolverlos, utilizo entonces la música de la calle , la del sonido de cada garganta, la de la lavadora al centrifugar, la de Rubén contando cosas a gritos a Oscar, la de la madrugada entre sudor y pesadillas infantiles. Ato bien fuerte las notas con un poco de esa luz que vi brillar en los ojos de mis hijos recién abiertos al mundo, todavía húmedos y tibios sobre mi vientre. Y para acabar los uno los unos a los otros con mucho amor, de ese que llena todos los días mi taza de desayuno rodeada de otras dos y que no sé de donde viene pero el caso es que siempre esta allí por la mañana.

Tengo la esperanza de poder llevar este fardo conmigo y utilizarlo cuando ya los días no hablen ni huelan a nada.

La Magia

2010-08-25T03:23:00.001-07:00

http://xlsemanal.finanzas.com/web/articulo.php?id=58718&id_edicion=5487

Estos días he leído una entrevista a Woody Allen en el XL Semanal, me ha llamado la atención de una manera especial una de sus ideas, habla de la necesidad que las personas tienen de creer que existe la magia, que hay algo mas que la rutina y la medicina en la vida diaria para ayudarte en los momentos de desesperanza.

-"Cada cual necesita sus pequeñas ficciones o soluciones mágicas para afrontar las durezas de la vida, alguien que te diga que, si haces ‘lo correcto’, todo estará bien. Puede ser una adivina, un rabino o un cura. Desde niño fui consciente de que la gente quiere soluciones mágicas. La ilusión es mejor que la medicación. La única forma de escapar a la condición humana es la magia."

Debe de haber algún motivo desconocido por el que disociamos automáticamente la magia, la ilusión, la fe, de la ciencia, que con su a->b->c confía en certificar la autenticidad y fiabilidad del resultado final sobre la salud. El problema de la magia es que no se sabe muy bien qué es por que no se ve, ni se puede demostrar matemáticamente. Esto es un buen caldo de cultivo para el charlatán que aplica remedios "mágicos" contra cualquier mal y que explica con teorías imposibles de demostrar el origen de los sufrimientos. Y aquí está el problema, se ha llegado muy lejos en medicina, el científico/a investiga por puro placer, por necesidad de descubrir si su teoría es cierta y en que medida, por ver si puede mejorar la vida de las personas...pero a menudo se olvida de que existe algo intangible que puede modificar como un arma potente la salud para bien o para mal, puede matarte o llevarte a una superación personal, puede incluso contagiarse y hacer que millones de personas luchen por defender su dignidad y por tanto su salud, puede hacer que se confunda el camino y se destruya en vez de construir. Y si es tan importante ¿como hacemos para conocerla?, como llegamos al :

“ (a->b->c + magia) persona = Salud”

dix ans

2010-08-15T09:14:00.000-07:00

Estuve allí, claro que lo recuerdo, había una claridad translúcida cubriendo como una pátina el cielo, las paredes de la casa, el hormigón bajo los pies descalzos. Un murmullo alegre me seguía como una sombra, se posaba en la fruta que recogía al atardecer y se dejaba absorber para dulcificar los días. Nacía la ternura a los pies del lago, el inmenso, el poderoso Dios de la infancia. Nacía y se quedaba en mis manos, arrebujada como una libélula recién nacida, húmeda y azul, esperando a desplegar sus alas. Poderoso, extenso como un desierto de agua estancada, silencioso observador de sueños. Tuve una casa, y amigas, tuve un colegio con una torre muy alta y un gallo al final de una aguja interminable, hubo nieve y silencio, hubo hielo en las calles y en las miradas, en el lugar que debía ocupar y que nunca me ofrecieron. Y sin embargo, solo queda en la memoria tu sonrisa, los colores como fuego de hogueras en los arboles del otoño y la canción irrecuperable en los labios de mis diez años.
Ma petite fille ¿tu t'en vas pour toujours?

Cesenático

2010-07-29T04:13:00.000-07:00

-"Cumplir una promesa"
Nunca fue descrita la cita,
errante el momento de encontrarnos
cuando ya nada parece haber estado allí.
La propuesta yace vacilante,
habrá de cumplirse y comprobar
que el tiempo muda las plumas a cada instante
y el mar gime un nuevo ocaso cada vez.
No encuentro el andén azul
aun es pronto para seguir,
nómbrame otra vez.

2010-07-19T02:02:00.000-07:00

- "hablar contigo es como ir por un bosque desconocido"

Óscar Eguren García

Presentación

2010-07-04T04:56:00.000-07:00

Dentro de nada en la calle. Ya tenemos fecha para la presentación primera del libro. Acto en la carpa de Radio KRAS en el recinto de la Semana Negra de Gijón. Sábado 10 de julio, a las 21H.30’.
Presentación del libro “50 maneras de ser tu amante”.
Organizan: Editorial Puntos Suspensivos y Ateneo Obrero de Gijón.

Rímini 1981

2010-06-21T10:20:00.000-07:00

Rímini era precioso porque estábamos todos, comíamos pasta y las abuelas se reían. Había baile y dí mis primeros pasos de tango con un príncipe mientras nos miraban las primas y todo el personal del pequeño hotel...como una cenicienta. En la foto estamos todos. Sospecho que este cuento tiene aristas. Pero, ya es tarde para encontrarlas, o mas bien, para reencontrarlas y sentir el vértigo de la tristeza de aquella niña que nunca nunca lo fue. Me quedo con los ojos serenos y verdes de mi padre, con los zapatos de aguja que me prestó mi madre, con el universitario de color que me contó sus sueños en el vagón del tren que venía de Paris, con las lucecitas en las bombillas del puerto, el puente de Tiberio, Fellini, la esclava de cuero que aun lleva mi nombre...porque ese julio existió así, tal y como os lo cuento, porque estábamos todos.

La Ciencia y la Universidad reivindican el pensamiento crítico

2010-06-11T03:40:00.000-07:00

de NOOSFERA de José Espinosa de los Monteros

Ante los acontecimientos económicos, políticos y sociales de nuestro país en las últimas semanas, han aflorado voces que ponen en cuestión el papel de los intelectuales en la vida pública española. De hecho, estamos asistiendo a duros ataques y agresivas campañas de desprestigio por el mero hecho de adoptar, públicamente y en el marco de instituciones públicas como la Universidad, posiciones críticas con determinados poderes, en debates sobre nuestro modelo político, económico, institucional o judicial.

La amalgama ideológica liberal-conservadora llevaba ya años intentando relegar el pensamiento crítico al ostracismo, a la inhibición y a la autocensura, abriendo dudas sobre la función social de los intelectuales y tratando de modelar el comportamiento de la ciudadanía en contra de los valores más positivos de una democracia. El debate ideológico parecía haber desaparecido.

La crisis del modelo económico, la decepcionante respuesta política y judicial ante el clamor de las víctimas del franquismo, y el creciente cuestionamiento de la versión oficial de la transición a la democracia, han acentuado aún más la campaña de acoso ante cualquier pensamiento crítico.

Los hombres y las mujeres de la ciencia, parte sustancial del sujeto que denominamos “los intelectuales”, nos hemos instalado en una “neutra” eficiencia profesional olvidando, muchas veces, nuestra ineludible responsabilidad social. La actividad investigadora no puede permanecer encerrada en una torre de marfil, sino que es preciso mirar más allá del propio microscopio y ocuparse de la realidad social en que se asienta el sistema científico.

Nuestra condición intelectual y ética nos exige estar presentes en los debates públicos, en particular en la Universidad y en los centros públicos de investigación, aportando conciencia crítica a los procesos sociales y políticos, venciendo al miedo con la palabra. Es nuestro derecho y nuestra responsabilidad porque en ellos se dirimen principios y valores fundamentales para la convivencia en nuestro país y el futuro del mundo que queremos .

Hacemos ciencia y la difundimos al servicio del nuevo conocimiento y del desarrollo humano de la toda la sociedad. Desde esas premisas, afirmamos nuestra voluntad de actuar también como conciencia crítica ante el discurso dominante y como vigilantes de las tentaciones involucionistas que afectan al desarrollo de la ciencia, pero también a los derechos democráticos, al pluralismo ideológico efectivo y al imperio de la justicia frente a toda corrupción o discriminación del diferente o marginado.

Para suscribir este manifiesto entra aquí http://www.petitiononline.com/ADEC2010/petition.html

Ya falta poco

2010-06-07T23:17:00.000-07:00

Depedro - Solo contigo

2010-06-06T10:50:00.001-07:00

La maison

2010-05-30T09:47:00.000-07:00

I

lo supe mas tarde
se podría decir que hace nada
bajaba las escaleras y cruzaba la carretera hacia la Ramée
corría
corría
perdiendo pedacitos de tiempo
y luceros de palabras olvidadas
buscaba
buscaba

II

las sombras adivinas sobre las hojas secas
el juego de la luz y de la lluvia
buscando mi cara
lo alto y lejano de las nubes
lo cercano del musgo, del agua
las ardillas fugaces
el cuco, el mirlo
las libélulas
y nadie mas entre nosotros
nadie mas

III

me esperaban
remendaban mis ojos
y nada de lágrimas
y aves blancas, gaviotas
el viento
la piel amoratada
el dolor que se alejaba en un papel
sobre las pequeñas olas.

IV

debo retornar a mi casa
allí siguen amaneciendo
se la mostraré
y será como si en verdad
por fin me conociera.

Los otros/as

2010-05-18T02:45:00.000-07:00

Ahora que me he aficionado a pasear por la red de blog en blog sanitario y darme cuenta de que hay vida después de un analfabetismo manifiesto en inglés, digo, ahora que resulta que estaba equivocada y que mis compañeros/as de vinculo indisolublemente médico me demuestran que también ellos/as ven el lado humano de los humanos, no puedo parar de buscar día tras día, el lugar fuera del ciberespacio y mas cercano a mi consulta en el que tienen su residencia corpórea...y no hay manera. Estoy segura de que el problema está en mi forma de buscar, que algo falla en mi estrategia de campo, a veces me apetece gritar ¡donde estais! pero hay que cuidar las formas. Mientras, confieso una leve gota de optimismo cuando empiezo mi consulta y miro callada los gestos de Clotilde escuchándola describir el peregrinaje del dolor articulación por articulación para terminar con el obligado "no se puede llegar a viejo" sabiendo que se irá un poco mas escuchada (¿buen analgésico?) pero con las mismas siete pastillas que no sabe nombrar porque a los ochenta solo los colores tienen importancia...como en los cuentos de los niños/as.

Calamaro - Los Divinos

2010-05-06T13:34:00.000-07:00

Calamaro vuelve. No tan genial como otras veces, pero con la pose, la actitud, la "locuramadura" de sus casi-cincuenta...

Marin II

2010-04-15T04:35:00.000-07:00

No eran las mismas:
en marzo
el aire se llenaba de sonrisas
dibujadas con cintas negras.
Las golondrinas
se alegraban de volver,
volvían a Marin en primavera,
y a Gijón también
y al calor
en la frontera tibia
que siempre permanece.

Son más los que mueren de desamor - Javier de Torres

2010-04-08T15:10:00.000-07:00

Javier de de Torres

Marin I

2010-03-26T04:09:00.000-07:00

No es una sospecha

en el dorso de los días
no declina la luz porque no existe,
tampoco la coartada del silencio
sirve para caminar a tientas.
Cabe tropezar ese torrente
que lleva las voces que cesaron
hace siglos
y empapa de cristal el surco de los ojos
y se desliza sobre algo parecido a las heridas.
Hay en él
un laberinto tan hermoso,
tan ligero en su infinita andadura,
que apenas concluye en el sueño,
como la levedad
en el gris de las cenizas.

This Mortal Coil - I Come & Stand at Every Door

2010-03-18T06:22:00.000-07:00

De un poema de Nazim Hikmet
I come and stand at every door
But no one hears my silent dread
I knock and yet remain unseen
For I am dead, for I am dead
I'm only seven although I've died
In hiroshima long ago
I'm seven now as I was then
When children die they do not grow
My hair was scorched by swirling flame
My eyes grew dim, my eyes grew blind
Death came and turned my bones to dust
And that was scattered by the wind
I need no fruit, I need no rice
I need no sweet, nor even bread
I ask for nothing for myself
For I am dead, for I am dead
All that I ask is that for peace
You fight today, you fight today
So that the children of this world
May live and grow, and laugh and play

Ana Rosa Fernandez "El peso de la luz"

2010-02-28T11:48:00.000-08:00

Escuela de Luz

NADIE NOS ENSEÑA
que amar
es el fruto
de toda una vida interrogándose.

El empeño radical
porque no muera la luz
en otros ojos

La única escuela.

Memoria II

2010-02-17T03:21:00.000-08:00

Algunas veces el tono de voz fluía mas denso, se quedaba sostenido en el aire, como el agua al caer del tejado en el invierno. Contaba sucesos tristes: el miedo de los días inseguros, la lentitud con que discurría la noche, el hambre.
No la escuché.
Han pasado tantos años, que la vida parece un paseo sin vuelta por la orilla del tiempo.
Vinieron por casualidad a verme para hablar de su salud, solo para eso. De alguna forma, quizás por los gestos, por alguna palabra dicha en el momento exacto, el doble cerrojo de la memoria se abrió para mí; me di cuenta de que el tono de sus voces se volvía como el de la abuela, denso, esas palabras no se diluían en el aire, se quedaban quietas, como si quisieran estar seguras de que alguien las recogería para librarse del olvido.
-“ En el salón de actos del Jovellanos; allí se juzgaron a los que no opinaban de la misma forma y a los que ni siquiera eran culpables de eso. Cada mañana, a partir del lunes ocho de noviembre del treinta y siete, se sucedían los juicios sumarísimos de urgencia, una urgencia tan grande, que apenas dejaba hablar a la defensa. Al amanecer, piquetes de la Guardia Civil y Guardia de Asalto acudían a recoger a los y las condenadas a muerte que pasaban su última noche en la cárcel del Coto. Los subían a los camiones rumbo a la calle Ramón y Cajal hasta el cementerio de Ceares, amarradas atrás las manos con alambres. Muchos no tenían mas de veinte años. Allí, en el paredón, al lado de la fosa común abierta y preparada, se oían los cinco tiros de los Mauser alemanes reservados a cada recluso”

Desafíos

2010-02-14T04:19:00.000-08:00

Manuel Moreno Díaz. La saliva del sol. (Visor de poesia 2006)

2010-02-07T09:39:00.000-08:00

Pinturas de la cueva del Cogull o "Roca dels Moros"

Caminos de la tierra

Sobre la tierra, hermana al mundo
la misma cicatriz, el mismo signo,
el mismo pergamino desplegado
en que impresa quedó
la errática quietud de nuestras huellas,
la fugitiva estela de lo inmóvil:
caminos tributarios de horizontes
que nunca alcanzaremos,
espinazos de todos los paisajes,
polvorientos cuadernos de tristeza
en los que el viento escribe sus enigmas
y la luz sus crisálidas de nieve y soledad.

Memoria

2010-01-31T10:44:00.001-08:00

http://www.sbhac.net/Republica/Imagenes/Imagenes.htm

http://www.caborian.com/20070719/casi-mil-fotografias-de-nuestra-guerra-civil/

Fotografía muro de San Lorenzo Gijón (Memoria Repubicana. S.B.H.A.C)

- Dicien-y Pepón, era grande como un armario y tenía los pies enormes. También contaben que yera muy malu, que pegaba mucho. Era de la secreta. A mi nunca me había puesto la mano encima pero una vez, cogiéronme presu y llevárome al cuartel. Era una sala con una oficina mas alta, había que subir cuatro o cinco escalones pa llegar a ella. El policia que me llevaba deteniu dijo-y a Pepón " aquí le traigo al pájaro" y Pepón levantó el pié y pegóme una patá nel pechu que me tiró rodando pa tras. No se me olvida. Perdonar puedes perdonar, pero olvidalo...eso nunca.
Tuve presu por dicir les coses a la cara. No era roju, dijéronlo ellos. Como no era de los que callaba, hiciéronme enlace entre el sindicato vertical y la patronal. Así que no tardaron en encerrame en la carcel. Luego no me daben trabayu y había que mantener la familia. Tuve que emigrar. Todavía tengo una hija por allá. Cuando la transición, tábamos unos cuantos hablando delante el ayuntamientu y pasaron el Pepón y otros. Paróse y díjonos "ya os dejen reuniros ¿eh rojillos? pero a nosotros no nos va a mover nadie" así que fuí y conteste-y que se fuera atando les zapatilles pa empezar a correr. No se sabe pa donde fueron , pero ya no están.

Hay que ponerse con las nuevas tecnologías

2010-01-22T05:32:00.000-08:00

Una fotografía

2010-01-19T04:53:00.000-08:00

http://www.elpais.com/fotografia/espana/dias/escombros/elpfotnac/20100119elpepunac_2/Ies/

Hace tiempo, un amigo me enseñó a mirar con mas detenimiento las fotografías de una exposición, me aconsejó desviar la mirada del centro. Resulta que ahora no puedo mirarlas sin descubrir pequeños detalles, a veces mas impactantes que el tema principal. Y es que las fotos cuentan historias y tienen secretos que ni el mismo autor/a descubrió en el momento de captar la imagen.
Hoy he leído una noticia más sobre la tragedia de Haití. Esta niña de dos años fue rescatada después de seis días y se encuentra bien el el hospital La Paz que tiene el SAMUR en Puerto Príncipe; la oyó su madre cuando volvió a ver lo que quedaba de su casa. Al fondo a la derecha hay un hombre con un niño pequeño, quizás también de dos años, que miran fijamente a la cámara; parece muy joven, quizás su hermano, y mira con tranquilidad. En el otro extremo, un niño adolescente mira con tristeza desde su camilla, está solo, no hay curiosidad en sus ojos. En ese hospital pediátrico improvisado deben de convivir muchas historias, y yo quiero que me las cuenten, para poder comprender, siquiera un poco, lo absurdamente ordenado que está el mundo.

Emigrar no es viajar, es sobrevivir.

2010-01-10T11:03:00.000-08:00

http://lacomunidad.elpais.com

[...]
Conocido también como "el barco de Serrano", el velero Delfina Noya zarpó de La Galga (Puntallana) el 20 de mayo de 1950 rumbo a Venezuela con 228 hombres a bordo, incluyendo seis tripulantes. Al mes de viaje, cuando escaseaban los alimentos, tuvieron la suerte de encontrarse con el petrolero español Campoamor, que les suministró víveres. La duración del viaje fue de 35 días, navegando al Sur de Margarita y fondeando en Chirimena. Desembarcaron en La Guaira, donde el barco quedó intervenido por las autoridades venezolanas. La tripulación fue internada en El Dorado y los pasajeros quedaron a bordo con la prohibición de desembarcar, aunque poco a poco fueron abandonando el barco con la anuencia de la policía y legalizaron su situación de modo individual[...]

Un hombre joven, perteneciente a la segunda generación de inmigrantes canarios en Venezuela, decía:

[...]deberán tratar bien a los inmigrantes que arriban a Canarias, buscan lo mismo que mis abuelos y huyen de la muerte y de la guerra
[...]al fin y al cabo el mundo es redondo y todos necesitamos de los otros para seguir viviendo.

War/No More Trouble | Playing for Change | Song Around The World

2009-12-25T02:47:00.000-08:00

Playing For Change es un movimiento multimedia creado para inspirar, conectar y promover la paz en el mundo. La idea del proyecto surge de la convicción de que la música desarma las fronteras y nos ayuda a superar nuestras diferencias. No importa cuales sean nuestros orígenes geográficos, políticos, económicos, espirituales o ideológicos, la música tiene el poder universal de trascenderlos y de unirnos como habitantes de un mismo planeta.

Aminattou regresa

2009-12-18T00:29:00.000-08:00

Esta madrugada, Aminattou Haidar, miembro del Colectivo Saharaui de Defensores de Derechos Humanos (CODESA), recluida cuatro años sin cargos, torturada, viajera incansable para pedir el derecho a la libertad de su pueblo, ha vuelto a su casa en El Aaiun (Sáhara Occidental), tras un mes y dos días de huelga de hambre (la segunda tras la del ocho de agosto del 2005)...y ahora ¿que hacemos?

2009-12-11T11:18:00.000-08:00

" Sara II" Antonio Cazorla http://www.antoniocazorla.com

Alguien ha llamado a mi puerta esta noche.
Dejó el rastro de una condolencia extraña:
un camino inexistente entre la maleza de mi casa
y el salitre antiguo que mora en las ventanas.
Huele a lumbre dorada salpicando azulejos en la oscuridad de la tarde
a toquilla violeta de quien mas me quiso.
Ha espantado las sombras del invierno abarrotadas de hielo y pájaros oscuros,
ha brotado el laurel en las raíces que cubría la nieve.

John Lee Hooker & Santana, 1989

2009-12-08T08:55:00.000-08:00

Aminetu sigue luchando.

2009-12-07T11:16:00.000-08:00

foto www.labarored.org/.

Puede que Aminetu muera. Lo peor será que la olvidaremos.
Puede que sobreviva y olvidemos la falsa victoria.
Puede que consiga regresar con sus hijos y olvidemos.
Pero lo mejor, pase lo que pase, es que todavía quedan personas que luchan por su libertad, por su dignidad, hasta la muerte, y una sola de estas personas, consigue remover de sus asientos a miles de indiferentes.

María

2009-12-03T05:23:00.000-08:00

Los huesos deben de doler un mundo con mas de ochenta años. Aunque María sea muy bajita y tenga el peso de una nube recién nacida. No lleva reloj, ni bolso, todas sus cosas están esparcidas por los bolsillos del vestido, del abrigo, de la enagua...así no le volverán a robar otra vez cincuenta euros de los setecientos que tiene cada mes. Un día, buscando algo para enseñarme, sacó un boleto de apuestas bien dobladito en cuatro y con dos euros metidos entre los pliegues, lo dejó con lo demás encima de mi mesa y al recogerlo para volver a guardarlo, se sonrió nerviosa y me dijo:- usted pensará, para qué quiere una vieja como yo jugar a la lotería, para que quiero tanto dinero a estas alturas; pues verá, si me tocara, contrataría a alguien para que me cuide lo que me queda por vivir, ya empieza a ser urgente, no me gustaría morir lejos de mi casa y de mi cama. Peor que ser vieja, es estar sola.

Encuentro

2009-11-07T11:20:00.000-08:00

" La urraca" Eftir Monet

Qué decirte ahora que he recorrido otros lugares extraños a esta historia. Como verter este río inmenso que persiste en su cauce pese a no encontrar desembocadura. Quizás él tenía razón, solo la nieve desiste de ser recordada, se queda tan solo el tiempo que tarda la tierra gestante en ofrecerse al mundo. Lo intuyó entonces, no iba a volver. Ahora lo sé , cuando el asfalto de esta ciudad me nombra cada mañana, cuando veo mi reflejo en largos caminos de vidrio, semáforos obedientes,en la lluvia que te susurra dulce en los oídos tras el ventanal. Te contaría que puedo acariciar como tu lo hacías, y señalando el amor de la noche puedo también velar a los mios. He aprendido , como un ciego siguiendo con los dedos las horas, que tus palabras solo sirvieron para encontrar la senda que luego he construido. Permanecen en orden los días que te recuerdo, las frases pendientes que habrían de decirse algún tiempo mas adelante, las notas de aquel piano que danzaba de puntillas en las cintas, o tus dedos hablando entre las cuerdas de la guitarra. Cantabas bajito, me buscabas con la mirada, una mirada de mar lejano, de viejo amigo. Él supo siempre que aquel tren solo avanzaría en un sentido, pero ninguno de los dos quisimos renunciar al sueño.
La certeza, vagarosa palabra que nos une, nos salva de tanta incertidumbre, nos acerca, ella que te encuentra ahora en el lugar donde hospeda el destino, consigue descifrar el camino de vuelta.

aquellos que olvidan
yacen
sin rastro
a lo largo del camino.

Buñuelos de viento

2009-11-04T11:02:00.000-08:00

fotografía comerbeberamar.blogspot.com

Dicen que cuando comes un buñuelo por difuntos, sacas a un alma del purgatorio...no deben de quedar muchas por aquellos lares si los humanos y humanas nos dedicamos como yo, en estas últimas fechas, a mirar con ojos de muertadehambre los buñuelos que se amontonan en las bandejas de algunas confiterías de Gijón. ¿ de nata o de crema?. En unas era mejor la nata, en otras sabían mas a aceite o la crema se acercaba al sabor de las natillas de la abuela, en otras mas pequeños. En fin, nada como sentarse en la calle Corrida una mañana cálida de difuntos y saborear uno de estos diminutos, dulces, sabrosos, tostaditos, jugosos...vamos, que no sé si nota que me gustan...seguiré rescatando almas...

No era

2009-10-28T11:26:00.000-07:00

Hasta aquí hemos llegado
Autor: LUISON

No era el desierto,
el espejismo del agua en tu boca
la gran luna alargando las sombras sobre la arena
la muerte de la luz entre las llamas.
Hube de cuidar
entre distantes señuelos en el cielo,
el frío apurando el beso sobre mis labios
y el presagio de las horas
que estaban por venir.
No había dunas infinitas
ni sed de tu nombre
ni noche perpetua, ni mortaja,
tan solo el final de un camino,
y unas huellas
que caminaron un trecho
conmigo.

Vuelve Quique

2009-10-27T14:01:00.000-07:00

Por fin. Vuelve Quique.

Hoy sale Daiquiri Blues.

Incorpóreo

2009-10-26T10:54:00.000-07:00

Fotografía de Gregory Colbert

Sucede en la oscuridad,

el laberíntico enredo
el sonido, la caracola,

allí balbucean

las primeras horas

del mar,

ese único instante

lejos de la espuma,

cerca de tu mejilla

de tus escamas

del brillo escurridizo

de tus manos;

como cuando recuerdo tu voz

huérfana ya

de toda cara

solitaria gaviota

en mis oídos.

¿Vienes?

2009-10-21T08:19:00.000-07:00

Camina conmigo, como cuando cargaba a la espalda la cartera roja, o la verde con rayas amarillas. Esperame en el portal de tu casa, donde vivían Agustina y Paco, el tío abuelo, el patrón del Zulima. Nos haremos los bocadillos de plátano con azúcar y bajaremos por la caleya de la casona abandonada hasta el cuartel y la escuela, por si quedaran migas de aquel chico moreno, del viento en los castaños de Indias , de las luciérnagas al caer la noche cuando debíamos volver a casa. Allí estará la fuente al otro lado, cerca del lavadero, donde parábamos a beber depues de la romería. Ven, cuentame lo que ves, lo que vas encontrando de aquellos días de junio, cuando reían las golondrinas en las cuadras, y la luz, como las naranjas de vino, se deshacía en gajos al final del cielo. Todavía se escuchan las cigarras, los grillos en las grilleras de colores llenas de lechuga colgando en las ventanas. Hay rastros de tus dedos en el pupitre de Doña Olga, en el pasamanos de las escaleras de afuera, en las cajas de betún para el cascayu. Tienes los ojos del color de las avellanas, o de la tristeza de las hojas secas, o del valor cuando te busca la cara. Puedo peinar la sombra de tu melena ondulada mientras se mueve por el papel pintado de flores, hundirme en la cama con somier de malla y colchón de lana, tocar el libro de sociales, el de latín. Y que bueno pasear un recuerdo a dos, como a un país donde se vuelve siempre.

Os dejo las instrucciones en la mesita

2009-10-12T09:43:00.000-07:00

Mi amiga tiene a su madre muy enferma, casi no reconoce quien le da un beso. Unos parches intentan aliviar un dolor que viene de lejos. Casi no camina, o mas bien, ya no camina. Su cara es una caricatura de la mujer fuerte y valiente que fue, la conocí cuando yo era muy pequeña. Mi amiga necesita creer que se irá pronto, sobre todo porque la quiere muchísimo. Alguien le dijo que tenía suerte, porque por lo menos la tenía cerca con vida. Así que ya no os voy a contar más, no voy a reflexionar, ni a opinar sobre si la naturaleza tiene que hacer su trabajo cuando el hombre no puede desandar el camino hacia la muerte, porque creo, después de escuchar a uno/as cuanto/as, que sólo el que ha de irse tiene la razón. Intentaré dejar los deberes hechos.

Para cuando me vaya.

2009-09-30T07:44:00.000-07:00

fotografia: http:// entrenomadas.wordpress.com

Si he de morir

¿porqué este llanto irremediable?

este hueco en el aire, en la palabra,

no necesito pañuelos blancos

ni manos que se agiten a lo lejos,

deja que me extinga

entre tus brazos

largo tiempo

quien quiera que seas.

Septiembre... 2006

2009-09-13T14:41:00.000-07:00

Estuvimos allí. Fue la última. Cómo no. Paloma.
Quique salió de una esquina. Estaba un poco puesto, si. Pero era Quique. Y Calamaro. Y Candy Caramelo. Y Tito Dávila. Y Julián Kalevski. Y Niño Bruno..... Y Ariel. Joder, si, Ariel Rot.
Que yo quiero ser como Ariel Rot cuando sea mayor, mama. Y tocar Paloma con Calamaro y hacer ese pedazo de solo al final de la canción apretandolosdientesypartiendolascuerdas. Y que vaya beso que le da Quique cuando termina porqueelpobrequiquenoselocreía, Ariel a un lado y Calamaro al otro. Porque si soy yo allí dentro también le doy ese beso a Ariel: anda Ariel como te estas partiendo de risa viendome aqui como un guaje que ni yo me lo creo maestro.

Madre de dios. Que banda. Qué canción. Qué concierto.

Paloma

Mi vida fuimos a volar
con un solo paracaídas
uno sólo va aquedar
volando a la deriva
vivir así no es vivír
esperando y esperando
porque vivir es jugar
y yo quiero seguir jugando
le dije a mi corazón
sin gloria pero sin pena
no cometas el crimen, varón
si no vas a cumplir la condena
quiero vivir dos veces
para poder olvidarte
quiero llevarte conmigo
y no voy a ninguna parte
no te preocupes, Paloma
hoy no estoy adentro mío
tu amor es mi enfermedad
soy un envase vacío
-
no te preocupes Paloma
no hay pájaros en el nido
dos ilusiones se irán a volar
pero otras dos han venido
si me olvido de vivir
colgado de sentimiento
voy a vivir para repetir otra vez
este momento
te bajaría del cielo, mujer
la luna hasta tu cama
porque es muy poco de amor
sólo una vez por semana
puse precio a mi libertad
y nadie quiso pagarlo
te cambio tu corazón por el mío
para mirarlo y mirarlo
ampas de gloria, mujer
quiero un pedazo de cielo
para invitarte a dormir
en la cama o en el suelo
un sacrificio ritual bién o mal
yo quiero hacerle a mi estrella
sin principio ni final
no puedo vivir sin ella

2009-09-03T16:36:00.000-07:00

Los principales blogeros del sector sanitario nacional se ha unido en un llamamiento a la calma ante la gripe A. Así, más de 40 profesionales de la sanidad, autores muchos de ellos de los blogs más importantes en español, han elaborado un documento que se dió a conocer simultáneamente ayer en sus páginas web, con el objetivo de ofrecer a los ciudadanos información veraz, clara, precisa y fiable sobre la gripe A, a fin de evitar un estado de alarma hoy en día innecesario. La nota que refleja su posicionamiento se puede leer a continuación

Texto Gripe para pacientes (pdf)
Texto Gripe largo (pdf)
Texto Gripe largo en inglés (pdf)
Blog "Gripe A: ante todo mucha calma"
"Gripe A: ante todo mucha calma" en Facebook
Video "Gripe A: ante todo mucha calma"

Mofro: Brighter Days

2009-08-31T08:42:00.000-07:00

libélulas

2009-08-27T11:29:00.000-07:00

Amanece
dibujas peces luminosos
sobre el fondo del océano.
Los nenúfares cerca del Lemán
estaban quietos en la superficie.
Allí el fondo era oscuro y la luz
se extinguía en tus ojos.
Recuerdo
las larvas de las libélulas y tus alas azules,
¿sabes?
el mar no tiene libélulas,
aquí no podrás volar.

Insomnio

2009-08-24T08:38:00.000-07:00

la noche muestra,
el declinar de la luna
los perros famélicos de la ciudad
la ventana del insomne
el lado vacío de la cama
las palabras que resbalan en los cristales
el cadáver del recuerdo
la escarcha del futuro
el mismo tormento en cada uno
las paredes que nos separan de los demás
la indiferencia de las horas en el despertador
las risas que robarías a los de la calle
el aroma que no se va de la memoria
los sueños que no acuden a la cita
el aliento tibio del que no está
lo absurdo de la distancia entre dos cuerpos
la edad de lo inanimado
la de tus manos
la del vacío.
La noche no existe en el ocaso
solo en nosotros mismos.

reflexión

2009-08-23T09:55:00.000-07:00

Y si pudiéramos perseguir la última ráfaga de luz sobre el mar, antes de cerrar los ojos, con la valiosa sensación de que ya nada podrá lastimarnos. Si consiguiéramos atrapar la sombra del primer beso que nos rozó la piel y esconderla entre las manos para no sentir el filo íntimo de esa pena que nos hace girar ciegos la esquina que todo lo concluye. Si antes de explicarle al corazón que ya no debe seguir latiendo, que debe vaciarse como un aljibe roto en medio del desierto. Si consiguiéramos por un momento detenernos para contemplar el mas pequeño de los recuerdos, la mas insignificante palabra que nos quedó impresa en la memoria. Si alzando los brazos a la nada pudiéramos encontrar un abrazo mas. Ninguno de aquellos a los que miré a los ojos tras ese último instante escondería el reflejo metálico de una paralizada tristeza y no recordaría con nitidez el miedo, como una serpiente entre las manos.

mis dedos cerraron sus párpados
y olvidaron al instante
su textura
y la certeza de haber tocado
la herida en el costado
que esconde la muerte.

Poesía en el Cantábrico

2009-08-14T06:36:00.000-07:00

Redemption Song

2009-08-12T11:30:00.001-07:00

Poesía en el Cantábrico

2009-08-09T08:24:00.001-07:00

Bar El Cantábrico, Jardines de la Reina, Gijón
Martes 11 de Agosto, 19:00

dedicado a los que no nos ven

2009-08-04T11:26:00.000-07:00

Nach dem Bad (después del baño) Mary Cassat

Se trataba solo de amor
... el olor de la casa. abrir las sabanas de la cama de siempre. llegar al portal corriendo de la lluvia. oír la llave en la cerradura. tu voz en la escalera. el sofá solo para ti. un plato mas en la mesa. los zapatos en el salón. La tos por la mañana. Gauloise Bleu en la mesita. el techo amarillo. la delgadez. el temblor. "tengo miedo". "¿de qué papa?"

Se trataba solo de amor, pero no me viste.

Eterno

2009-08-01T03:20:00.000-07:00

"la Noche Estrellada" Saint-Rémy (1889) Vincent Van Gogh

Hubo un día de pequeñas luces. También de músicos diminutos entre las ramas. Y la madera tibia de agosto en plena noche, cuando me cantabas. Nadie nace para seguir viviendo. Pero en la tela que teje cada noche la luz serena, entre el murmullo imperceptible de la tierra, en el fondo oscuro del universo y la piel suave de las estrellas, cuando te nombre entre sueños y vengas, sera la muerte la que llore tu ausencia.

¡Que Maravilla! Manic Street Preachers y Nina Persson

2009-07-31T09:01:00.000-07:00

Your love alone is not enough (2007)

Donde

2009-07-27T08:33:00.000-07:00

http://profedenatu.espacioblog.com

Es extraño, tan cerca de tus cenizas y nada siento. Cada palabra esta prendida en la lumbre de la memoria ya extinguida. Pudo mas el amor. Nada hay tuyo en estos huesos, en esa luz triste de noviembre que se arrastra entre las ramas ya dormidas. Es tan largo este camino sin ti.

Dominique

2009-07-26T02:33:00.001-07:00

laalcanciaflamenca.wordpress.com/.

Era un barracón,
se alzaba sobre cuatro ladrillos
encima del barro,
no recuerdo si era madera o metal
no recuerdo el color
pero si las sombras dentro,
el olor a muchas cosas juntas
a madrugones de niños pequeños
a nostalgia, olvido
a frío.
Estaban alegres,
los ojos azules
los labios tan hermosos
el pelo largo , oscuro
ondulado
y tu nombre
Dominique.
Y ahora sé que no eramos felices.
Así que el tiempo es justo
y es paciente,
un día llama inesperado
los brazos abiertos
y te devuelve la verdad
empapadita del lado que no
supimos ver.

el señuelo

2009-07-23T03:48:00.001-07:00

frivera.ojodigital.net

En que lluvia encontrarte,
donde dormitar esta noche
tan vagabundas las horas,
donde en medio de las naves
que nacen anaranjadas,
donde
la crisálida oscura
de los sueños.
Mira este beso,
abandona en tu mirada
tantas cosas sin decir,
busca incansable
como un perro viejo
el rastro de tu nombre.
En que lecho,
¿quien amamanta tus labios
y ciñe las brumas de la mañana
en tus pupilas...?

Un QUI-KIT

2009-07-18T01:54:00.000-07:00

por Manolo Merino Moína, del blog ATensión Primaria

Dícese del equipo mínimo varonil para la cosa de sexo seguro (seguro que hay sexo… vamos, ¡fijo!) a ciertas edades en las que la naturaleza ya nos tiene destinadas otro tipo de actividades menos gimnásticas… pero si hay que cumplir, pues se cumple.
El QUI-KIT, que se distribuye en packs de 2 y 10 bolsas mono-quiqui, contiene 6 unidades o gadgets cuya utilización debe ser secuencial, atendiendo a las siguientes fases:

1.- Fase de preparación: 1 comp. de PRILIGY®* + 1 comp. de VIAGRA® + botellín de agua
2.- Fase de consumación: 1 preservativo no saborizado
3.- Fase de vueltasuser: 1 pitillo + minimechero

QUI-KIT saldrá a la venta directa en bingos y hogares del jubilado, así como por medio de máquinas expendedoras en áreas de petanca y otras zonas de recreo. Se prevé también la distribución a través del clásico estraperlo para los varones no pensionistas.

La Medicalizacion de la Vida: A Pinocho lo han enfermado

Venecia 1977

2009-07-12T11:53:00.000-07:00

http://dianaboveda.wordpress.com/

Que poco queda,
unos ojos que te miran desde un papel
unas góndolas al fondo
el mar
unas palomas viejas
hambrientas
el sol clavando sus labios
en la piel
un rumor antiguo
la esquina de San Marcos
unas palabras bien asidas bajo las manos
las sombras de tus brazos
sobre el vestido blanco,
que poco es todo
que cabe entre los dedos
y como lucha
por conseguir ocupar
lo pequeño
que se va quedando
el corazón.

Una pausa... en Roma

2009-07-04T03:24:00.000-07:00

El fuego mágico

2009-06-24T08:10:00.000-07:00

foto 3.bp.blogspot.com

Un verano nuevo, una sábana blanca sin estrenar, bien doblada en el armario de luna y madera de castaño. Huele a siega, a gramíneas sacrificadas para ser pación, o para quemar en días de orbayu. Hay telas de colores granates, azules, verdes, con motivos florales en blanco o gris según su estado de vejez, que se extienden rectangulares sobre la hierba recién segada y sobre las que descansan jirones apelmazados de lana. Algunas mujeres con una vara de avellano , golpean esa lana hasta dejarla esponjosa para mullir las noches del invierno, que no dejará de acudir exacto a su cita. Llega la luz de la madrugada muy temprano, dibuja en la pared pequeños círculos seguidos de rectas, como un código morse, al tropezar torpe, con la persiana de laminas de madera, pintadas en verde, descascarilladas por el viento del nordeste. No hay prisa en dejar la cama, solo cuando fuera se oyen las voces de los chiquillos en la plazoleta, el hambre del desayuno llama al estómago y después de ocuparme de eso, corro escaleras abajo, desde el segundo piso, para empezar la recogida de madera y muebles viejos. Hay que terminar de amontonar cosas para la hoguera de esta noche, cuanto mas alta mejor, mas espacio para jugar a esconderse hasta que el sol, aun a su pesar, se esconda detrás del depósito del agua prado arriba. Este año el muñeco que la corona se llama "el Pintu", no entiendo bien porqué. Falta ya menos, cada vez somos mas alrededor del montón de cosas viejas, hay gente sentada conversando animadamente, compartiendo una tortilla o una empanada recién salida del horno tras ser preparada su masa y dejada fermentar cerca de la cocina de carbón durante la mañana. Acabo de descubrir , en un cielo dorado y azul, la primera estrella. Me tumbo sobre la hierba y lo contemplo, alguna hormiga se atreve a escalar por mis brazos, los grillos se están volviendo locos, el manto húmedo que llora la huida del sol, comienza a cubrir con el brillo del agua diminuta, lo que queda de las plantas después de la siega. También la piel de mi cara. Una estrella fugaz arrastra consigo un cortejo ancho y largo de astros diferentes para adornar la noche. La luna sonríe misteriosa en el primer y mas alto de los palcos, expectante. Son las doce, alguien enciende una antorcha de paja, luego dos, tres. El fuego estalla con fuerza en la base de la madera, crepita cada vez mas imponente. La llama ilumina las caras, las miradas perdidas hacia el centro azul del fuego, hacia el alma que lleva muchos meses escondida de la intemperie. Sé que algunos están llorando, y no es por las cenizas. Yo me acerco lo mas posible, hasta que el guardián vacilante, pertrechado del calor del solsticio, me impide dar un paso mas. El fuego es sagrado la noche de San Juan, y poderoso. Solo cuando los luceros recogen el equipaje para seguir en dirección opuesta a la alborada sobre el puerto, la llama se esconde bajo las cenizas humeantes de deseos, de esperanza, de alegría. Hoy me he levantado con el primer gallo, el de Azucena, y tengo el honor de acariciar el calor que la magia me deja.

Preparando el verano. Lección I: la pista de baile.

2009-06-21T15:39:00.000-07:00

James Brown

para Oscar

Para Rafa

2009-06-17T08:08:00.000-07:00

imagen www.elblogalternativo.com/.

"La buena letra" esconde entre sus muros recién pintados, mucho amor. Cada centímetro alberga los momentos de aliento que la hicieron ser. Viven en el aire que se duerme entre los libros muchas palabras. Algunas nunca cruzaron los labios, otras en cambio, pasearon desde la mirada del librero a las de todos los que quisieron compartirlas, los que pudieron tocar la alegría que tejia su tela simétrica, de pared a pared. Suena en su interior como un eco, si te paras a escuchar y sigues la pista del sonido, llegas a descifrar la voz de Lorca, Rimbaud, Berta Piñán. Si buscas en cambio el silencio, cierras los ojos, y aspiras el aroma del papel recién nacido en la estantería o te pierdes en el azul del mar de madera, que dibuja un horizonte infantil, un lugar de fuga, como en un cuadro al que puedes asomarte para soñar. Pero, la mas hermosa de las sensaciones, es el pastor de libros que te guía, el que te saluda al entrar y te sonríe, el que no tardará en conocer tu nombre y te presentará a quien busques entender, admirar, conocer; te servirá las mejores historias nunca escritas, para que te nutras de ellas, como quien comparte con un amigo el mas preciado alimento, y te dirá hasta pronto en el zaguán de la librería con la esperanza de volver a verte.

-"Hubo un día un rebaño de hojas de papel que encontró un pastor de historias y que vivía en la buena letra".

2006: Aquel año... Jackson Browne vino a Asturias

2009-06-03T10:11:00.000-07:00

Siguen sin vernos

2009-06-03T09:23:00.000-07:00

Fotografía Berna

Nada se supo, parece decir esta mañana que nace en la piel del cielo. Buscaron en el doblez de las sombras largas, las que pasean las primeras y últimas horas, en los días en que la estrella magnífica se transforma en capa de luz, sobre las figuras de la tierra. Sí que encontraron el nombre. Lo conserva aun el granito rosado y gris, liso, pulido. Algunos dedos rozaron la inscripción, aun había esperanza de escuchar su voz, aun se escuchaba su voz. Y hubo un viento cálido que mostró la inconsistencia de ese deseo, la fábula del que regresa desde un punto y final, tan real como todo lo que termina. Aun se mecían algunas hojas dentro de la agonía, siempre mas larga que la quietud de las pupilas, que la palidez súbita de la piel, que la máscara dibujada por la rendición de los músculos. Aun las partículas de aire cuidaban del sonido de su risa, mas eterna que lo eterno cuando muere. Allí se había quedado.
"Tanto caminar para morar tan estrecho sepulcro, amor".
Tan fina capa de ilusiones previamente incineradas, antes incluso del fuego en la cámara número tres.
"Rozar las lágrimas con los dedos, así es el beso desnudo que ahora me das".
Hallaron su nombre y se fueron, nadie supo dijeron.
Granito rosado y gris, nada de seres alados.
" Aquí habita tu alma gemela y custodia".

Ocurrencias

2009-05-25T08:22:00.000-07:00

http://3.bp.blogspot.com/

No sé de donde sacan esas frases tan ingeniosas los niños. En el programa de la Cuatro "El Hormiguero", de vez en cuando repasan algunas de su libro "Frases Célebres De niños" y no puedo evitar hacer una recopilación de las que dijeron los míos en su momento. Hay muchas, pero las mas recientes son de mi hijo pequeño.
Una vez en el supermercado, nos paramos en la sección de embutidos y fiambres. Esperando turno, Rubén estaba mirando con mucha atención todo lo que ofrecía el mostrador, tan bien colocadito con sus letreros identificativos y los precios. Íbamos a comprar cecina, y alguna vez me había preguntado en casa de que animal era la carne para hacerla, explicándole que de caballo o de vaca. Casi nos tocaba a nosotros la vez, cuando me tira de la manga de la blusa y me dice "mami ¡esa cecina es de león!¿ no decías que era de vaca?...y todo el mundo partiéndose de risa.
Este fin de semana, estábamos viendo una peli sobre una niña que naufragó junto a sus padres y que devolvió intacta el mar. Decían en el pueblecito marinero que ningún hombre se podía enamorar de ella, ya una moza, porque el mar los mataba . Llega el "machoman" al pueblo, pintor claro, y la observa, bellísima, dándose un baño en bolas por la noche. A Rubén le entra la risa tonta y me suelta, ¡Ja! y ahora le sale una pirula enorme al mar... jeje.
Seguiré apuntándolas.

lesgalipes

El secreto de Juan

OCCUPY Unplugged - Jackson Browne & Dawes

Chris Cornell "The Keeper"

"Diciembre" Depedro y Vetusta Morla

Desayuno de domingo

Tell me why

Amanece

La popa del Zulima

Convocatoria

Despierta #15O

Candás, catorce de septiembre

Ayer, Gijón, 31 de Agosto, de nuevo en la calle

El mundo y el tiempo

La popa del Zulima

Dos caras de la misma moneda, el 25 de Julio de 2011

Marina

¡Últimas noticias!

Ultimas noticias"Las personas que estamos aquí reunidas decidimos: ¡que no vamos a dejar este marrón a los guajes que vienen detrás!" #19J

Tarde de Domingo: Santana "Savor / Jingo "

Ayer, Avilés: el pueblo es el protagonista.

Barcelona somos todos

#spanishrevolution

El frío

Jackson Browne - These Days

El agua

Caleidoscopio

El pez

El bocadillo

Manic Street Preachers - (It's Not War) Just The End Of Love

Un fardo

La Magia

dix ans

Cesenático

Presentación

Rímini 1981

La Ciencia y la Universidad reivindican el pensamiento crítico

Ya falta poco

Depedro - Solo contigo

La maison

Los otros/as

Calamaro - Los Divinos

Marin II

Son más los que mueren de desamor - Javier de Torres

Marin I

This Mortal Coil - I Come & Stand at Every Door

Ana Rosa Fernandez "El peso de la luz"

Memoria II

Desafíos

Manuel Moreno Díaz. La saliva del sol. (Visor de poesia 2006)

Memoria

Hay que ponerse con las nuevas tecnologías

Una fotografía

Emigrar no es viajar, es sobrevivir.

War/No More Trouble | Playing for Change | Song Around The World

Aminattou regresa

John Lee Hooker & Santana, 1989

Aminetu sigue luchando.

María

Encuentro

Buñuelos de viento

No era

Vuelve Quique

Incorpóreo

¿Vienes?

Os dejo las instrucciones en la mesita

Para cuando me vaya.

Septiembre... 2006

Mofro: Brighter Days

libélulas

Insomnio

reflexión

Poesía en el Cantábrico

Redemption Song

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