" La urraca" Eftir Monet
Qué decirte ahora que he recorrido otros lugares extraños a esta historia. Como verter este río inmenso que persiste en su cauce pese a no encontrar desembocadura. Quizás él tenía razón, solo la nieve desiste de ser recordada, se queda tan solo el tiempo que tarda la tierra gestante en ofrecerse al mundo. Lo intuyó entonces, no iba a volver. Ahora lo sé , cuando el asfalto de esta ciudad me nombra cada mañana, cuando veo mi reflejo en largos caminos de vidrio, semáforos obedientes,en la lluvia que te susurra dulce en los oídos tras el ventanal. Te contaría que puedo acariciar como tu lo hacías, y señalando el amor de la noche puedo también velar a los mios. He aprendido , como un ciego siguiendo con los dedos las horas, que tus palabras solo sirvieron para encontrar la senda que luego he construido. Permanecen en orden los días que te recuerdo, las frases pendientes que habrían de decirse algún tiempo mas adelante, las notas de aquel piano que danzaba de puntillas en las cintas, o tus dedos hablando entre las cuerdas de la guitarra. Cantabas bajito, me buscabas con la mirada, una mirada de mar lejano, de viejo amigo. Él supo siempre que aquel tren solo avanzaría en un sentido, pero ninguno de los dos quisimos renunciar al sueño.
La certeza, vagarosa palabra que nos une, nos salva de tanta incertidumbre, nos acerca, ella que te encuentra ahora en el lugar donde hospeda el destino, consigue descifrar el camino de vuelta.
aquellos que olvidan
yacen
sin rastro
a lo largo del camino.
