Llegó la primavera con el 'frente obrero' en Gijón: "Ni un cierre, ni un despido, ni un parado más".

Este año la primavera comenzó a el 20 de marzo a las 19:57 horas. Una hora y 27 minutos antes había sido la hora de comienzo de la manifestación de Gijón, que partió de la fábrica de Tenneco en el alto de Pumarín, hasta la plaza del Humedal. 

Diez mil personas toman las calles para exigir que no haya "ni un cierre, ni un despido más" (La Nueva España) 

Fotografías de Jose Manuel Rodríguez

Ejercicio de memoria (1b)

Por septiembre florecen las azucenas de San Miguel, llegaron hasta aquí desde África del Sur. Mi abuela Marina tenía la mirada tranquila, inocente. Estaba siempre. Cuando por fin llegaba a casa, allí estaba ella, en la cocina, en la ventana, pasándose el pañuelo por la nariz y guardándolo en el mandil de cruzar con ribetes azules y flores pequeñas de color malva sobre blanco. Estaba y eso era el mejor regalo, la soledad huía espantada de tanta luz. Miraba por la ventana y me contaba historias del barrio, nunca lloraba (menos cuando se murió Mª Jesús en Nochebuena). Nada transcendente, todo superficial, suave, sedoso, ligero. Nunca una mala noticia  escupida a bocajarro. La radio perpetuamente encendida, la antena sin dos de sus tramos telescópicos, siempre en la cadena de RNE (por si se movía el dial de sitio y se perdía la señal) la voz de Luis del Olmo en el "Debate sobre el estado de la Nación" de Protagonistas. Risas, muchas risas. Con suerte era domingo y había cocido de garbanzos para comer, las potas sobre la cocina de carbón y el azafrán tostándose encima de la tapa roja. A lo mejor hasta había una empanada en el horno y empanadillas de dulce de membrillo o de manzana. Y el olor de la casa, de mi casa. En septiembre florecen las azucenas de San Miguel, las floristas colocan los ramos en calderos fuera de las tiendas. Huelen a colonia fresca y a naranjas mondadas con las manos, son de color rosa, pálidas. Marina tenía el pelo corto y los ojinos pequeños. Un brazo ligeramente mas corto. A veces dejaba la dentadura postiza en un vaso y ya no era mi abuela. Casi nunca salía del barrio salvo para ir a cobrar la pensión a Gijón, al Monte Piedad, cerca de la estatua de Pelayo, última parada del bus del Musel. Entonces se transformaba en una dama elegante de labios carmín y pelo recién cardado por la peluquera Geli, especialista en cardados "primeros de mes" en serie. Zapatos de tacón y bolso de los domingos, colonia regalada por su nuera y una pregunta imprescindible —"¿voy bien?". Y vaya si iba bien, la mas guapa del barrio.
    —Deme un ramo de éstas que están mas cerradinas.
    — Son precioses, solo les hay esti mes.
    — Gústame mucho como huelen.
    — La gente llévales enseguida todes.
    — Son pa mi güela, pal catorce, no se me olvida nunca.
    — ¿Ye muy mayor?
    — Igual si o igual no. Haz tiempu que ya no está en casa.

Ejercicio de memoria (1a)

La puerta pintada de azul claro se abría subiendo la tranca de abajo, la de arriba siempre estaba abierta (nadie en casa medía más de uno sesenta). La madera tenía grietas por las que silbaba el viento y movía los visillos como el capote de un torero. El viento traía la calle a casa, dejaba en el aire del salón el olor del ocle y el galipote de la arena tras la tormenta, dejaba el brillo de las sábanas blancas tendidas en la hierba de mayo, dejaba el zumbido de los insectos, el canto de los jilgueros, pequeños, ligeros como las espigas en primavera. La puerta azul se abría grande al balcón, el balcón se abría grande al horizonte, mas allá del puerto, del mar, del cielo, mucho más lejos que el lugar donde la luz se tragaba a los mercantes y a las gaviotas. La barandilla era de hierro, la superficie irregular del óxido y mil capas de pintura. Azul claro, como el cielo, el mar, la lluvia si la miras desde los cinco años. El sol resplandecía abajo en la acera, la sombra del árbol de judas dibujaba puntillas de corazones. Los perros dormían la siesta con la boca abierta y la cola espantaba las moscas y las avispas. Alguna rata cruzaba entre las alcantarillas y las bocas de los bajos de las casas, recuerdo una muy negra. Ese año anidaron las golondrinas en el tejado de enfrente, encima de la ventana de Mari (a Mari no le gustó). En la parte central de la barandilla había un dibujo hecho con el hierro de los barrotes, un lugar perfecto para las arañas. Apoyada en la barandilla azul, escuché la hierba, las ruedas de los coches en los baches de la carretera, la madera de los arboles, la vida tras las ventanas abiertas, las hojas secas, las pinzas de los tendales, las sábanas ondeando como banderas de colores. Escuché la muerte y el llanto de la miseria, las sirenas de las ambulancias, la policía, el carro del chatarrero y el del camión del butano, también el del pastelero (mi abuela le compraba lenguas de merengue). Escuché los grillos de junio y las cigarras, noté el vuelo de los murciélagos al caer la noche del verano, el aullido de los perros sin dueño, el alboroto de los gorriones y una miga de pan. Escuchamos, vimos, éramos mucho mas que la suma de tres. En el número catorce de Pescadores, último piso, puerta izquierda, la que está forrada de sintasol marrón y se abre a golpe de trasero pese a la llave del llavero del miniplayero de cuadros.

Ayer #Palabras Recital en La Vida Alegre: José Garzón, Ignacio González del Rey y Rafa Cofiño

El Libro de los Principios: Presentación y Palabras

Gijón, manifestación 19J

Noticia de El Comercio

La Magia

http://xlsemanal.finanzas.com/web/articulo.php?id=58718&id_edicion=5487


Estos días he leído una entrevista a Woody Allen en el XL Semanal, me ha llamado la atención de una manera especial una de sus ideas, habla de la necesidad que las personas tienen de creer que existe la magia, que hay algo mas que la rutina y la medicina en la vida diaria para ayudarte en los momentos de desesperanza.

-"Cada cual necesita sus pequeñas ficciones o soluciones mágicas para afrontar las durezas de la vida, alguien que te diga que, si haces ‘lo correcto’, todo estará bien. Puede ser una adivina, un rabino o un cura. Desde niño fui consciente de que la gente quiere soluciones mágicas. La ilusión es mejor que la medicación. La única forma de escapar a la condición humana es la magia."

Debe de haber algún motivo desconocido por el que disociamos automáticamente la magia, la ilusión, la fe, de la ciencia, que con su a->b->c confía en certificar la autenticidad y fiabilidad del resultado final sobre la salud. El problema de la magia es que no se sabe muy bien qué es por que no se ve, ni se puede demostrar matemáticamente. Esto es un buen caldo de cultivo para el charlatán que aplica remedios "mágicos" contra cualquier mal y que explica con teorías imposibles de demostrar el origen de los sufrimientos. Y aquí está el problema, se ha llegado muy lejos en medicina, el científico/a investiga por puro placer, por necesidad de descubrir si su teoría es cierta y en que medida, por ver si puede mejorar la vida de las personas...pero a menudo se olvida de que existe algo intangible que puede modificar como un arma potente la salud para bien o para mal, puede matarte o llevarte a una superación personal, puede incluso contagiarse y hacer que millones de personas luchen por defender su dignidad y por tanto su salud, puede hacer que se confunda el camino y se destruya en vez de construir. Y si es tan importante ¿como hacemos para conocerla?, como llegamos al :

“ (a->b->c + magia) persona = Salud”

Memoria

http://www.sbhac.net/Republica/Imagenes/Imagenes.htm

http://www.caborian.com/20070719/casi-mil-fotografias-de-nuestra-guerra-civil/

Fotografía muro de San Lorenzo Gijón (Memoria Repubicana. S.B.H.A.C)

- Dicien-y Pepón, era grande como un armario y tenía los pies enormes. También contaben que yera muy malu, que pegaba mucho. Era de la secreta. A mi nunca me había puesto la mano encima pero una vez, cogiéronme presu y llevárome al cuartel. Era una sala con una oficina mas alta, había que subir cuatro o cinco escalones pa llegar a ella. El policia que me llevaba deteniu dijo-y a Pepón " aquí le traigo al pájaro" y Pepón levantó el pié y pegóme una patá nel pechu que me tiró rodando pa tras. No se me olvida. Perdonar puedes perdonar, pero olvidalo...eso nunca.
Tuve presu por dicir les coses a la cara. No era roju, dijéronlo ellos. Como no era de los que callaba, hiciéronme enlace entre el sindicato vertical y la patronal. Así que no tardaron en encerrame en la carcel. Luego no me daben trabayu y había que mantener la familia. Tuve que emigrar. Todavía tengo una hija por allá. Cuando la transición, tábamos unos cuantos hablando delante el ayuntamientu y pasaron el Pepón y otros. Paróse y díjonos "ya os dejen reuniros ¿eh rojillos? pero a nosotros no nos va a mover nadie" así que fuí y conteste-y que se fuera atando les zapatilles pa empezar a correr. No se sabe pa donde fueron , pero ya no están.

Una fotografía

http://www.elpais.com/fotografia/espana/dias/escombros/elpfotnac/20100119elpepunac_2/Ies/

Hace tiempo, un amigo me enseñó a mirar con mas detenimiento las fotografías de una exposición, me aconsejó desviar la mirada del centro. Resulta que ahora no puedo mirarlas sin descubrir pequeños detalles, a veces mas impactantes que el tema principal. Y es que las fotos cuentan historias y tienen secretos que ni el mismo autor/a descubrió en el momento de captar la imagen.
Hoy he leído una noticia más sobre la tragedia de Haití. Esta niña de dos años fue rescatada después de seis días y se encuentra bien el el hospital La Paz que tiene el SAMUR en Puerto Príncipe; la oyó su madre cuando volvió a ver lo que quedaba de su casa. Al fondo a la derecha hay un hombre con un niño pequeño, quizás también de dos años, que miran fijamente a la cámara; parece muy joven, quizás su hermano, y mira con tranquilidad. En el otro extremo, un niño adolescente mira con tristeza desde su camilla, está solo, no hay curiosidad en sus ojos. En ese hospital pediátrico improvisado deben de convivir muchas historias, y yo quiero que me las cuenten, para poder comprender, siquiera un poco, lo absurdamente ordenado que está el mundo.

Emigrar no es viajar, es sobrevivir.

http://lacomunidad.elpais.com

[...]
Conocido también como "el barco de Serrano", el velero Delfina Noya zarpó de La Galga (Puntallana) el 20 de mayo de 1950 rumbo a Venezuela con 228 hombres a bordo, incluyendo seis tripulantes. Al mes de viaje, cuando escaseaban los alimentos, tuvieron la suerte de encontrarse con el petrolero español Campoamor, que les suministró víveres. La duración del viaje fue de 35 días, navegando al Sur de Margarita y fondeando en Chirimena. Desembarcaron en La Guaira, donde el barco quedó intervenido por las autoridades venezolanas. La tripulación fue internada en El Dorado y los pasajeros quedaron a bordo con la prohibición de desembarcar, aunque poco a poco fueron abandonando el barco con la anuencia de la policía y legalizaron su situación de modo individual[...]



Un hombre joven, perteneciente a la segunda generación de inmigrantes canarios en Venezuela, decía:

[...]deberán tratar bien a los inmigrantes que arriban a Canarias, buscan lo mismo que mis abuelos y huyen de la muerte y de la guerra
[...]al fin y al cabo el mundo es redondo y todos necesitamos de los otros para seguir viviendo.

Buñuelos de viento

fotografía comerbeberamar.blogspot.com


Dicen que cuando comes un buñuelo por difuntos, sacas a un alma del purgatorio...no deben de quedar muchas por aquellos lares si los humanos y humanas nos dedicamos como yo, en estas últimas fechas, a mirar con ojos de muertadehambre los buñuelos que se amontonan en las bandejas de algunas confiterías de Gijón. ¿ de nata o de crema?. En unas era mejor la nata, en otras sabían mas a aceite o la crema se acercaba al sabor de las natillas de la abuela, en otras mas pequeños. En fin, nada como sentarse en la calle Corrida una mañana cálida de difuntos y saborear uno de estos diminutos, dulces, sabrosos, tostaditos, jugosos...vamos, que no sé si nota que me gustan...seguiré rescatando almas...

Os dejo las instrucciones en la mesita

Mi amiga tiene a su madre muy enferma, casi no reconoce quien le da un beso. Unos parches intentan aliviar un dolor que viene de lejos. Casi no camina, o mas bien, ya no camina. Su cara es una caricatura de la mujer fuerte y valiente que fue, la conocí cuando yo era muy pequeña. Mi amiga necesita creer que se irá pronto, sobre todo porque la quiere muchísimo. Alguien le dijo que tenía suerte, porque por lo menos la tenía cerca con vida. Así que ya no os voy a contar más, no voy a reflexionar, ni a opinar sobre si la naturaleza tiene que hacer su trabajo cuando el hombre no puede desandar el camino hacia la muerte, porque creo, después de escuchar a uno/as cuanto/as, que sólo el que ha de irse tiene la razón. Intentaré dejar los deberes hechos.

Tiempo de despedida

edurire.bligoo.com/.../Viento_del_Oriente.html

Estaba con la espalda medio erguida , cerca de la pared de la izquierda de la habitación número uno del segundo piso. El aire entraba por la ventana abierta al fondo, las persianas a medio bajar y las cortinas corridas. En una de las camas (había dos), una anciana acostada con barrotes de protección para evitar caídas, quería incorporarse, parecía intranquila. Una enfermera se acercó y la besó en la mejilla pronunciando su nombre con suavidad para recostarla, le ofreció un peluche azul que sacó de su mesita, y pareció calmarse un poco. Él estaba en silencio, de pié, atento a lo que yo le hacía a su segunda mujer,acostada en la otra cama, muy adormilada, fría, ausente.La médico le preguntaba cosas sobre Gloria, pero él solo era capaz de contar una y otra vez que la habían operado de un ojo y le faltaba por operar el otro. La médico la exploró, él guardaba silencio, los ojos se le movían rápido, lo miraba todo. Ya casi al despedirnos después de informarle de que Gloria tenía que ir al hospital, que estaba mal, me miró despacio y me contó que llevaba seis años enferma, cuatro en casa y dos en esta residencia para ancianos. Me contó que la había ayudado mucho en la casa, pero que al final, la tuvo que ingresar. Gloria no tenia familia. José, notaba ya la soledad en la piel, o quizás el silencio que estaba dibujando Gloria, o quizás su largo y solitario final de camino.
En el ascensor, la enfermera me dijo que se había muerto su primera mujer y que estaba con Gloria para no envejecer solo.
Ya sé lo que había en sus ojos.
Era el miedo mas triste de todos.

La Ley de Murphy

Estaba yo pensando en mi entrada para el blog, y me acordé de la ley de Murphy. Ayer tuve un día en el trabajo, de esos que vas contrarreloj, y cuando empezaba a cabrearme con el mundo me dio por adelantarme a todo lo que podía salir mal para tener la agradable sensación de ver cumplirse un presentimiento absurdo. Así pues, el papel del electrocardiógrafo se acabó justo cuando faltaba por imprimir el último trocito, se acabó la venda elástica cuando la necesité en un domicilio a tomarporsaco, los residentes del gariátrico estaban con el primer plato de la comida cuando fui a curarlos y tuve que esperar por Luisa que tarda unos sesenta minutos en masticar el primer bocado. Durante la guardia de hoy, me llaman para un aviso cuando estoy en el w.c y me suena el móvil porque claro está, no me localizan, nos viene a recoger al centro de salud un taxista con aspiraciones a Fernando Alonso y el estómago que se estaba recuperando de una gastroenteritis del fin de semana se vuelve a poner como una lavadora, el abuelo del aviso se había levantado a desayunar y no lo hizo nunca mas porque estaba hace horas en el otro barrio, la bombona de oxigeno no funcionó con la última mascarilla y revolví Roma con Santiago para encontrar una llena, la luz del otoscopio se fundió en medio de un lavado de oídos que por supuesto acabó con un diagnóstico de limpieza totalmente intuitivo porque si busco una bombilla de repuesto seguro que solo encuentro una linterna; pero seguro seguro chicos. Tendréis un buen día, Murphy se queda a vivir conmigo.

PD- que el Murphy se marchó con el chico que acaba de salir del centro, que fué a coger una botella sidra de una de las mil cajas del bar y enganchó la rota. Siete puntos de sutura.

Aminatou Haidar

Aminatou Haidar, nacida en El Aaiun 1967 Sahara occidental, bachiller en literatura moderna, madre de dos hijos. Es parte de una generación mas joven de lideres saharauis que trabajan por medios no violentos para la organización de manifestaciones pacíficas en apoyo del referéndum y para denunciar la violación de los derechos humanos en ambos lados del conflicto. Sus esfuerzos pacíficos contrastan con el aumento de la agresión policial y la brutalidad. En 1987, a la edad de 21 años , Haidar fué uno de los 700 manifestantes detenidos por participar en un mitin en apoyo de un referéndum, fué "desaparecida" sin cargos ni juicio, recluida en centros secretos de detención durante cuatro años y torturada junto a otras 17 mujeres saharauis. En 2005 fué detenida y golpeada en una manifestación pacífica. Tras 7 meses, una huelga de hambre de cincuenta dias y gracias a la presión internacional de grupos como amnistía internacional y el Parlamento Europeo, fué puesta en libertad.
Ha sido galardonada con varios premios internacionales de derechos humanos: Premio Juan Maria Bandrés (mayo 2006) España,el Freedom Award 2006 en Washington, el Silver Rose 2007 en el parlamento Europeo y el Premio Especial de Castelldefels 2008 España-Cataluña. Por último el Premio Derechos Humanos Robert Kennedy 2008.
En el Sáhara siguen resistiendo, algún día habrá referéndum, los abandonamos en el 75, quizás nos diera miedo la CIA, Hassan II, Francia...La Marcha Verde con sus 350000 marroquíes, quizas daban mas miedo que el tribunal de la Haya, que en octubre de ese mismo año sentenció la ausencia de vínculo del Sáhara con Marruecos y Mauritania que impidiera su independencia. Ahora nos darán miedo los bancos de pesca, las pateras, las minas de fosfatos a los franceses...y mientras en Tinduf más de 100000 personas, con lo puesto, siguen defendiendo su derecho legítimo a volver a casa.

La vida enseña

La vida enseña.
Me lo decía mi abuela, sin más ni más, sin venir a cuento, como si rescatara la frase de lo hondo de su memoria. Me fuí dando cuenta de que coincidía con alguna tragedia del barrio, algún menor detenido, alguno malherido por las drogas, alguna paliza en las casas, algún naufragio...
La vida deja de enseñarte cuando te encierran en centros como el de Picón de Madrid, donde a la vida la sustituyen mentes pensantes y omnipotentes, que utilizan el aislamiento sensorial, el castigo físico propinado por casi desconocidos, el distanciamiento afectivo y medicación para separar aun mas de la vida a estos crios. No sorprende que alguno se la haya quitado , creo que ya no sabían que la tenían.
Otros se expusieron a ella y perdieron. Solo seis supervivientes en la última patera a veinte metros de Lanzarote. Estaban aprendiendo a huir del hambre, seguramente , a pesar de su corta edad, ya sabían cómo sobrevivir con lo puesto. Alguno dijo que salvaran a otro más pequeño antes que a él, quizas los de Picón, si les hubieran dejado aprender, también hubieran hecho el mismo gesto, porque proceden del mismo lugar, un mundo donde habitan los "sin nada", a dos pasos de los "con todo" y un océano de azar que a lo peor les permite llegar.
La vida enseña, me lo decia una mujer que la conoció bien durante ochenta años, y me lo dijo un hombre que perdió muchas cosas, y una adolescente que consiguió un sueño. Quizas todo lo malo que te muestra te enseñe a proteger a los demás (sálvalo a él primero). Ojalá nos quedemos solo con lo bueno.

Eluana

Eluana ha muerto ayer, llegó tarde a su última cita, la entretuvieron diversas gentes en el camino, algunas empeñadas en no dejarla pasar, en no dejar que depués de su mente fuera su cuerpo quién se rindiera en este mundo, sin refuerzos para una batalla trágicamente acabada hace tiempo. Llegó tarde pero lo consiguió, y algunos no verán en esta suerte una mano divina, sino todo lo contrario, sospecharán de la mano de algún demonio.
La vida y la muerte. Dios debe de estar hecho un lío, pero hay humanos que no tienen ni una sombra de duda, a esos sí que los temo, sobre todo porque suelen llevar siempre la contraria a los que son capaces de ponerse en el lugar del otro. ...y amarás al prójimo como a tí mismo (la parábola del Buen Samaritano (Lc 10, 25-38)

Solo un hombre

Ayer, despues de comer, estuvimos charlando la Paquita y yo en la ventana. Estaba muy contenta porque había ganado Obama las elecciones, decía que así seguro, Juanjo, el hijo, no se quedaría en el paro porque todo se iba a arreglar y ademas el señor Obama apoyaría a los mas pobres, obligaría a los bancos a conceder mas créditos por menos dinero y hasta seguro que perdonaban alguna letra de la hipoteca, y ya puestos, se acababan todas las guerras, las diferencias raciales, el hambre en Africa (como el padre es de allí), se empezaban a vender coches y casas, y todo nos iría genial al mundo entero. Yo, la verdad, no entiendo mucho de política y menos de la norteamericana, pero me costaba un poco creer tanta felicidad al ver la foto del primer presidente de color de ese país (supongo que por seguir el orden de los parias, el próximo será mujer), resulta que solo veo un hombre, quizás muy poderoso, pero un hombre mas, al fin y al cabo.