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Sé de caminos
que vagan ingrávidos
entre la suela
de los zapatos
y el viento.
Forjan
tapices de sendas
para que otros sepan.
Esta noche
tan ciega en la ventana,
no podré seguir.
Hay ceniza
sin osamenta
en el zaguán
y ya caen las sonrisas
del picaporte.
Esta entreabierta
la página
y sin embargo,
nadie
al otro lado
pronuncia ya
mi nombre.
Se ha cerrado
el libro
que guarda
mis restos secos
y descansa
entre muchos cientos
bajo este techo.
Guapo, guapo.
ResponderEliminarTe engancha desde la primera línea.
Es como si lo hubieses escrito con letras imantadas.
Ya tengo ganas de escucharte leyéndolo.
Estupendo, Berna. Iba a decirte todo aquello que me gusta, pero cuando he comenzado a intentarlo, era tanto... que no merecía la pena porque se acercaba al TODO.
ResponderEliminarBesos.
Se espera tu voz (y la tuya, Ana)
Pero los caminos son eternos, la estela que se deja permanece siempre, las sonrisas de los picaportes se encienden ante otras llamadas...Todo fluye, se hereda, se estira como el mar y el viento.
ResponderEliminarPrecioso poema.
Un abrazo, Esmeralda