Marin I

No es una sospecha

en el dorso de los días
no declina la luz porque no existe,
tampoco la coartada del silencio
sirve para caminar a tientas.
Cabe tropezar ese torrente
que lleva las voces que cesaron
hace siglos
y empapa de cristal el surco de los ojos
y se desliza sobre algo parecido a las heridas.
Hay en él
un laberinto tan hermoso,
tan ligero en su infinita andadura,
que apenas concluye en el sueño,
como la levedad
en el gris de las cenizas.