Caleidoscopio

El caleidoscopio del Guggenheim, parecía roto, muerto. Lo acerqué a la luz que se colaba inmensa al medio día por la ventana del salón. Lo acerqué despacio, había ternura entre las piezas de colores que viven para siempre atrapadas en él; titubeé unos instantes antes de mirar a través de su lente de plástico, dudé porque se me encogía el estómago, la comisura de los párpados se humedecía y no me dejaba ver bien. Poco a poco se secaron las primeras lágrimas y todo apareció mas claro. Allí estaba intacto. Un recuerdo en movimiento entre mis dedos, un trocito de vida que durará lo que dure un juguete, solamente eso. Un trocito de vida en una caja llena de trastos inertes, un tubo de cartón por el que se puede llegar al universo que mas conocemos, a las palabras que se dijeron, a la música de la bruma de aquel día, a las risas, a la gran duda y a tus labios.