El agua

Es propio del agua estremecerse al roce con el aire. Ser espejo del tiempo que tarda el otoño en regresar. El agua me advierte del horizonte y señala el sueño que navega a babor, siguiendo la estela del olvido. El agua es la memoria. Crece cerca de la mirada cuando recordamos. Lucha por llegar hasta los labios, recorrer la palabra, amainar al silencio. El agua es el destino. Toda luz acaba en su espalda. También las estrellas allí desaparecen. No hay mayor lejanía que el fondo del océano. El agua es el hogar. Solo la lluvia profana el sepulcro del viento y lo ofrece majestuosa a la quietud. El agua es el final. Ningún minuto zozobra mas allá del poniente. Luego, ya nada está.