El frío

Puede que sea el frío. El frío es gris. Describe ángulos agudos, como el final de un recuerdo. Tiene los ojos llenos de estrellas y caballitos de mar. Se mueve entre moléculas de aire y pulmones tristes. A veces susurra una pena en el vientre de las niñas y en ellas vive para siempre. Nace del silencio. Existe un camino que recorre eterno entre las horas del invierno. Pero no un invierno blanco. Mas bien, un invierno sostenido entre unos dedos pequeños que no pueden dejarlo caer. O aquel estirado y oscuro cuando la noche se asoma por el zaguán, y el miedo quiere cruzar la puerta. No puede haber duda, es él. Se filtra entre las espinas que unen las rosas y desgaja pétalos tiernos, suaves, inocentes. Quizás haya suerte y consigan esconderlo en aquellas huellas, esas que vais dejando sin daros cuenta de su valor. Quizás puedan.