He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes (2019)
Basilio Sánchez (XXXI Premio Loewe)
Colección Visor de Poesía.
[...]
No he paseado nunca con mi herida
por ninguno de los jardines que conozco.
La herida es el eclipse que revoca la luz,
la herida es la distancia
que nos convierte en extranjeros.
En el dolor no hay pájaros,
sólo dioses hablando con los dioses.
Casa
sábado, 24 de enero de 2009
Hoy el temporal está abrazando mi ciudad, su visita estaba ya anunciada por los sevicios meteorológicos, estamos en alerta roja. Alguien en la radio, hace un momento, mencionaba las galernas mientras explicaba el porqué de estos vientos y lluvias. Mi abuelo era patrón de una bonitera, conocía bien Gran Sol. Lo recuerdo en la ventana de la cocina, con la brújula en la mano, relatándome el día de la galerna, las olas gigantes, la quedada de la mar los instantes previos, el presentimiento a falta de navegador y de Ispasat, el miedo...mi abuelo era alto, el cabello blanco, los ojos del color del agua en las tormentas, y me quería tanto que odié para siempre esa galerna.
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