He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes (2019)

Basilio Sánchez (XXXI Premio Loewe)
Colección Visor de Poesía.
[...]

No he paseado nunca con mi herida
por ninguno de los jardines que conozco.

La herida es el eclipse que revoca la luz,
la herida es la distancia
que nos convierte en extranjeros.

En el dolor no hay pájaros,
sólo dioses hablando con los dioses.


Casa

Casa
Casa (Foto, Berna)

domingo, 7 de febrero de 2016

Presentimiento


Foto, Berna


Piensan que están en lo cierto
pretenden horadar el paisaje que dibuja la memoria,
buscan como topos
cegados por la ignorancia,
el origen
de tanta melancolía.
El subsuelo es un sedimento de cicatrices,
están compuestas de ausencias
lucientes, incombustibles.
Cada centímetro en ellas supuso
atrapar el dolor entre las manos
y llevarlo a un lugar seguro.
Nada fue fácil.
Escarban temerarios
hasta que rompen el lacre
y duele.
Creen en una segunda oportunidad
para volver a sepultar
lo mismo,
imprudentes
ignoran el ministerio
confiado
a cada una de ellas.

(la melancolía
sucede en el futuro
que cada cicatriz
incesantemente
presiente)



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