Foto, Berna |
Piensan que están en lo cierto
pretenden horadar el paisaje que dibuja la memoria,
buscan como topos
cegados por la ignorancia,
el origen
de tanta melancolía.
El subsuelo es un sedimento de cicatrices,
están compuestas de ausencias
lucientes, incombustibles.
Cada centímetro en ellas supuso
atrapar el dolor entre las manos
y llevarlo a un lugar seguro.
Nada fue fácil.
Escarban temerarios
hasta que rompen el lacre
y duele.
Creen en una segunda oportunidad
para volver a sepultar
lo mismo,
imprudentes
ignoran el ministerio
confiado
a cada una de ellas.
(la melancolía
sucede en el futuro
que cada cicatriz
incesantemente
presiente)
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