He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes (2019)

Basilio Sánchez (XXXI Premio Loewe)
Colección Visor de Poesía.
[...]

No he paseado nunca con mi herida
por ninguno de los jardines que conozco.

La herida es el eclipse que revoca la luz,
la herida es la distancia
que nos convierte en extranjeros.

En el dolor no hay pájaros,
sólo dioses hablando con los dioses.


Casa

Casa
Casa (Foto, Berna)

domingo, 20 de marzo de 2016

Mis palabras

"Hasta donde puedes llegar a ver en el horizonte es tu casa, un palmo mas allá no hay nada."  Y recordé un octante de latón en un estuche de madera. Bajo el cristal del mundo brillaban las luces, los nenúfares blancos del estanque en el jardín y las larvas de las libélulas. Decidí recuperar el camino azul desde la torre y desde el techo metálico de la fábrica de relojes. A lo lejos, una serpiente de asfalto reptaba sigilosa y desaparecía pequeña en el contraluz de la tarde. Respiré despacio el aire curioso cargado de incógnitas, los pulmones repetían "vámonos". Todo el cerebro cruzando coordenadas y antes de que llegara a un resultado ya los músculos movían mis pies y rápido la sangre invadía los lugares mas insospechados hasta llegar a las ideas. Quiero saber, por qué no hay nada, ver el abismo, definirlo con mis propias palabras.

"Mas allá del horizonte, no hay nada"
"Quiero saber"
"Mis propias palabras"


Foto, Berna

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