He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes (2019)
Basilio Sánchez (XXXI Premio Loewe)
Colección Visor de Poesía.
[...]
No he paseado nunca con mi herida
por ninguno de los jardines que conozco.
La herida es el eclipse que revoca la luz,
la herida es la distancia
que nos convierte en extranjeros.
En el dolor no hay pájaros,
sólo dioses hablando con los dioses.
Casa
domingo, 17 de abril de 2016
Ahuyentamos al perro
Como aves sin remeras, nos cuesta caminar y de alguna manera, por algunas razones, zaleamos nuestra Historia. En ocasiones, dejamos caer los párpados, así, volvemos a rozar los mechones violáceos de la madrugada, la profundidad en cada plano de estrellas superpuestas, hasta un infinito que no cesa de brillar. Y si miramos, cegados por la luz volvemos, notamos la tierra y el asfalto, la rabia de las montañas, las sombras como anclas sobre el suelo. Con el tiempo entendemos, aprendemos a querer la madera, las luces que descienden entre las ramas del bosque, y reptan, al ritmo de las horas, sobre la hojarasca. Adivinamos poco a poco, a base de pérdida y silencio, que nunca rendimos las alas, que aun llegamos, cruzando espacios imposibles de formular, de dibujar en un plano de variables, al punto desde el que necesitamos observar, actuar, construir, salirnos del rebaño que pasta a ras de suelo. Discernimos que nunca fuimos reses, convencidos, pedimos explicaciones al pastor y ahuyentamos al perro.
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