He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes (2019)

Basilio Sánchez (XXXI Premio Loewe)
Colección Visor de Poesía.
[...]

No he paseado nunca con mi herida
por ninguno de los jardines que conozco.

La herida es el eclipse que revoca la luz,
la herida es la distancia
que nos convierte en extranjeros.

En el dolor no hay pájaros,
sólo dioses hablando con los dioses.


Casa

Casa
Casa (Foto, Berna)

domingo, 1 de enero de 2017

El revés de la nieve




La nieve era oscura.
Los copos desiguales venían hacia mi desde algún punto imposible, sombras haciendo contraluz sobre la hechicera blanca. La nieve era gris cuando se precipitaba diseminada y frágil entre espacios de silencio luminosos, formaba copos inquietos en el viento o amansados y verticales, mecidos en la ligereza del vacío, del aire desprovisto de su esencia. Era oscura y descendía sobre mis manos cubiertas de lana, la luz de la hechicera atravesaba entonces la brevedad insólita de la alegría y brillaba blanca sobre las hebras de colores entre mis dedos. La nieve, descubrí, tenía otro lado, un revés brillante y puro, una glacial ternura evaporada que respiraba, una blancura que solo podía ser obra de la magia.

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