He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes (2019)

Basilio Sánchez (XXXI Premio Loewe)
Colección Visor de Poesía.
[...]

No he paseado nunca con mi herida
por ninguno de los jardines que conozco.

La herida es el eclipse que revoca la luz,
la herida es la distancia
que nos convierte en extranjeros.

En el dolor no hay pájaros,
sólo dioses hablando con los dioses.


Casa

Casa
Casa (Foto, Berna)

lunes, 18 de julio de 2011

Callad,
no consigo escuchar al viento
se empeña en arrastrar nubes negras hacia el mar
en recoger minutos atascados en los adoquines de la calle
(los recoge y los aprieta fuerte contra las copas de los arboles del parque)
conozco su tristeza
la condena de robar en cada memoria
en cada luz de noviembre
y dejarse resbalar entre las hojas secas de las aceras
las que mueren con la lluvia en cualquier alcantarilla
oscura, profunda.
Escuchalo gemir
arrastra pesadas cadenas desde hace siglos
erosiona las miradas opacas de los viejos
y las vuelve distantes, anónimas
pétreas.
Hoy se empeña en llevar nubes negras hacia el mar
también gaviotas blancas,
arena seca, alguna gota de agua dulce
y tu rostro, tu nombre
tu nombre...
se empeña en huir
nubes negras
gaviotas
viento.

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