He heredado un nogal sobre la tumba de los reyes (2019)

Basilio Sánchez (XXXI Premio Loewe)
Colección Visor de Poesía.
[...]

No he paseado nunca con mi herida
por ninguno de los jardines que conozco.

La herida es el eclipse que revoca la luz,
la herida es la distancia
que nos convierte en extranjeros.

En el dolor no hay pájaros,
sólo dioses hablando con los dioses.


Casa

Casa
Casa (Foto, Berna)

domingo, 26 de junio de 2016

Yom Kipur


Foto Berna



























Perdonar, en ese espacio leve, lugar de tránsito hacia un desconocido día
Perdonar irremediablemente la sonrisa falaz,
la piel de cruel persistencia en el aire
Perdonar sin apenas temor a volver de puntillas sobre el tiempo
una vez más
Perdonar adivinando esa sombra en el quicio de la puerta,
trasluciendo el espejismo de la historia
Perdonar a quien ha sido para siempre
a quien se disgrega con la cadencia de la música
con la luz del invierno, precoz y moribunda en el frío
Perdonar esa pequeña de ojos verdes,
lamentar el vuelo por encima de los pájaros
de las espigas blancas en el cielo del patio
Perdonar acercando las rodillas al suelo, cerrando los ojos
para veros tan ausentes, olvidados sin piedad, condenados.
Perdonar la memoria tan sutil
tan bella elevándose en el perfume,
en el tacto, en la repetición de los gestos
Perdonar sin demorarse en repasar los días,
abrazar los minutos, uno a uno
Perdonar aligerando el peso de los sueños

descubrir la quietud

                        reanudar el camino.

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